прости. что. ничего. j

Прости, что ничего не получилось…
Там, где обрезаны края дороги
(Обочины… чуть пыли, перебор свободы…)
Где крошками в траву асфальт впивается –
Ты будешь не один.
Я волосы взъерошу теплым ветром.
А кто-то – и ладошкой…
Знаю, что найдется кто-то.
Я буду ревновать. Я буду проливным дождем…
Твой смех умышленно солью со звоном луж
Но оглушительными
Будут ее песни…
А что ты мне оставишь в этом городе?
Выбрасывать обертки от домашних мальчиков…
И ночью, попросив стекло подвинуться
К стене, не веря в не-больничность
Белых рам
Порезать взглядом небо
Оставляя новый шрам…
Замерзнуть. Нагло помечтать.
И снова понимать
Что умереть гораздо интересней.
Я назову свою тень: чуть забытую
В ее ненужности
(временно лишили одиночества…)
Твоим вкус навсегда не-потерявшим
(вовремя расстались)
Именем
Я буду спрашивать ее:
Ну как там Ялта?
Кто с тобой в Москве?
И для кого вплетаешь пальцы
В сеть, усыпанную бисером?
А тень меня попросит – только жестами
Зарезать ее светом,
Задушить себя веселым летом…
Главное – не думать о тебе.
Не уронить
Камнями мыслей не-воздушных
И тебя – к себе – с небес…
Я ненавижу
Серую полоску за окном.
Опять по ней бросаю
Мячиком «прости, прости…»
Не долетает – бережет дитя цветов
От брошенной в мое родное море
Лишней боли…
Ты – и сказать-то трудно, где
Я знаю, что такое трасса.
Я – кутаюсь в прозрачную простынку,
Засыпаю сразу
Нервно меняя картинки,
Чередую рекламой жизни…
В моих снах – твои рваные джинсы
В моей клетке на стуле
Лениво повисли…