говори со мной о погоде

Я с ненавистью впихиваю мурашками рассыпанные по трубке бледные кнопочки в черные дыры, они выскакивают обратно, не удивляясь такому обращению…
Твой голос – сухой, хриплый… пустой… и желание кричать, что люблю растворяется в нереальности мгновенно затянутого пленкой температуры происходяшего…
Я теряю твой голос… Я покусываю взглядом кусочек неба, и думаю, что если я скажу, что облако, обнявшее дом напротив, похоже на зайца – ты не сможешь не согласиться… а это будет наглой ложью… ярко выраженный верблюд… кроме того…
- А-а-а почему ты позвонила?… у тебя какие-то проблемы, котенок?
Конечно, твою мать, ты нужен мне только для их решения… всю жизнь ты решаешь мою главную заморочку – исправно и бесплатно работаешь смыслом жизни и ангелом-хранителем…
Но я должна вопить об этом, осторожно пропихивая слова по проводам шипами подаренных тобой роз…
А ты – ветром, пылью – мне в лицо – из аккуратненьких дырочек…
А что не так – сказать невозможно…
Но вот оно – залетевшей в горло охапкой столь актуального тополиного пуха - желание прикоснуться кончиками пальцев к кнопочке OFF, нежно гладить ее и шептать твое имя, воскрешая иллюзии…
Раскрашивая черно-белые обрывки воспоминаний…
Я осторожно предупреждаю тебя о своих намерениях …
- А можно один вопрос?
- Да…
Завали меня вопросами… создай видимость нужности, фальшивый интерес, согрей ладошки – не изнутри, а хотя бы ломкими спичками… (скажи-что-нибудь-теплое… батарея)…
Впрочем я знаю, ты любишь… любишь ведь… не знаешь, насколько взаимно, насколько безумно и безнадежно взаимно… как трудно сковыривать звезды с неба искусанными до крови пальцами, как трудно вновь рассказывать, что запястья поцарапала невоспитанная дикая кошка, как непросто рыться на свалке милых мальчиков и каждую ночь – горячие губы, и каждое утро – надоело…
Скажи… спроси… что хочешь…
Смущенное хи-хи, тоном - Ты по-прежнему би?
Тшшшшш… оставайся мечтой…
Говори со мной о погоде…


И выдох в ритме банально-больно-коротких…
Необычно растянутых гудков – it could be sweeeeeeeeeeet…
It could be…