Запах ландышей

    Ландыши...
Пахнет ландышами. Где-то рядом умирает ведьма.
Это я читала в какой-то книге, что когда умирает ведьма,- вокруг пахнет ландышами. Этот запах, сначала лёгкий и приятный, с каждой секундой становится всё более удушающим, настойчивым, отвратительным.
Я откладываю книгу, чтобы выйти на улицу и понять природу этого запаха.
Он становится сильнее, приобретает форму, цвет, значение, он овладевает всем пространством. Нет, он вовсе не затуманивает рассудок, а наоборот- проясняет всё, растолковывает как маленькому ребёнку, указывает куда идти, на что смотреть, чем дышать.
я иду по улице. И теперь понимаю откуда исходит запах.
Да, вот из этого самого дома. Из дома с разбитыми окнами, с полуразрушенным крыльцом, с порогом оббитым тысячами пар ног,с отвратительными картинами в парадном. Комната, приоткрытая дверь, оттуда доносится сипение. Сипение умирающего в муках человека. Человека? Ведьмы?
Мой внутренний голос молчит. Ни слова, ни малейшего намёка на то, стоит ли заходить в эту комнату, подходить к потрёпанной кровати, рассматривать лежащую на нём женщину.
Я дотрагиваюсь взглядом до её испещрённого морщинами лица, до её ласковых глаз, до тонких бледных губ. Я беру её руку в свою.В мою голову врывается сумасшедший калейдоскоп лиц, событий, слов, взглядов.Я слышу её голос. Я чувствую, как моя голова наполняется знаниями, умениями. Я понимаю, что теперь способна на многое.
Я становлюсь похожей на неё.
Я становлюсь ведьмой.
Куда-то исчез запах ландышей.