диафрагма чуда

С детства я пишу мемуары. Когда еще солнце не было так спокойно и безразлично, я приходила к рассвету, я снимала с него одежду. Его лучи касались моих глаз и они сгорали как сухая трава – вспыхнув и тут же погаснув. Руки ловили следы света так же безнадежно, как и сейчас. Жить, жить, мне хотелось жить. А природа, какая она? Умерщвляя день за днем, приближая к странному и непонятному, кажется даже не нужному, - гонка за мудростью, кто победит? Знаю, что не я.
С детства мне хотелось любить. Но получалось только страдать. Почти профессионально, со знанием дела. Никогда не успевая  поймать взгляд, крутилась между деревьями, цепляясь за ветки, не замечая солнца. И ненавистью брызжа из искалеченных глаз забывала… Горький дождичек  сыпет мраморным песком, - гордость. 
С детства я устала. Нет ничего нового, что я могла бы узнать,  нет ничего нового, что мне было бы не интересно. Но, до сих пор для меня самое сложное, это сказать – я тебя люблю.

« Ты помнишь этот кувшин?», - спросила она у меня.
Каждый день становится все тяжелее, каждая ночь бессонная, каждое утро ненавистное, каждый вечер одинокий. Все слова уже высказаны, все тарелки давно разбиты, все страхи прошли. Еще чуть-чуть, как вдруг все меняется. Вспышка мягкого теплого света, проникающего внутрь, выносит на подносе из тела жизнь и показывает мне. Соглашусь ли я с ней?
«Нет, я не помню, и не хочу помнить. Отстань от меня». Кружится что-то возле плеча, заставляя плакать и орать – Любовь моя! Девушка с хазарским лицом подняла мне веки и поцеловала в открытые глаза. Это Она. Переплетая ненависть и любовь, жизнь и смерть – проигрываю. Опять и опять. Здесь не возможно ничего кроме  Нее. Здесь  или Она или н и ч е г о.