Днюха

День Рождения. Мне исполнился 21 год. Большинство скажет мало, кто-то – много, я говорю – в самый раз. Кто-то скажет – ещё одна нудная тягомотина, которую никто
 не будет читать. И ещё: откуда берутся такие писатели?! Я скажу откуда: они возникают там же где всегда, то есть всюду. Коротко и ясно. Писательство прорастает через быт; зарождается в общагах, среди пьяного угара бессонных ночей; мутирует в городских квартирах, после только что прочитанной книжки; родится в любом месте: днём на работе, ночью во время брождения по Сети, вечером после сытного ужина, при просмотре японского телевизора. Это неостановимый и необратимый процесс.
День Рожденья как праздник почему-то не вызывает во мне каких-то особых чувств, скорее заставляет задуматься о прожитом  годе. Произошло довольно много событий, но по-настоящему ничего серьёзного не случилось. Может быть поэтому я привык в последнее время  вспоминать о прожитых днях – день за днём, день за днём. Что-то я конечно забываю, постоянно, таким образом отрезок времени, события за который я могу вспомнить, постоянно сокращается с одного конца, но так как каждый день происходят новые события, с другого конца он удлиняется.
 Я  привык жить прошлым. Может быть все Раки такие? В Москве стоит жара, а я не вылазил  на улицу весь последний месяц -  сдавал сессию. Даже пить практически бросил. Что произошло на этой неделе? Ничего фактически: сдавал сессию, пару раз попил пиво, написал этот рассказ, посмотрел  три фильма, ну и естественно общение, общение…В сущности ничего не поменялось, не изменилось, ничего не ПРОИЗОШЛО. Это хорошо. Меня это устраивает. Завтра будем отмечать, соберёмся с друзьями, поедем в Серебряный Бор. Блин, как бесит этот ограниченный словарный запас среднестатистического российского студента. Есть конечно и другие студенты, но я-то – среднестатистический. Приходится исходить из того положения, в котором находишься. Тягу к творчеству в молодой особи не убьёшь, не задушишь. Даже самый, казалось бы далёкий от искусства ПТУшник с увлечением пишет на заборе слово из трёх букв. И кто может доказать что в этом его творческом порыве меньше вдохновения, чем в, допустим, картине  Леонардо Да Винчи. Просто он не может выразить по-другому свои переполняющие душу чувства, вот и пишет на заборе, высунув от напряжения язык.
«Сергей Владимирович любил поесть и поспать…» Казалось бы – хорошее начало. А что дальше? Все ведь любят поесть и поспать. Только в разной степени. Кто-то правда больше любит потрахаться.
Он любил Её,
Она любила Другого.  (Или наоборот).
Задачка с тремя вариантами решения. 1) Или Он добьётся Её расположения и всё будет хорошо.2) Или Он не добьётся Её расположения, и забудет об этой проблеме. 3) Или Он будет добиваться Её чересчур активно, превратится в маньяка и тогда возможна кровавая развязка. И всё это без рассмотрения действий третьего участника (Другого).
Как смешно, что пишет эти строки, такой молодой и неопытный  человек, как я. И писать-то я их стал, естественно, потому что я молод и неопытен. Разве стал бы взрослый, зрелый мужчина (женщина) тратить время на такую чушь. Жизнь проста и трагична. Легка и невыносима тяжела. Или наоборот: невыносима легка, как сказал Кундера.В люблм случае обычному человеку писать об этом не стоит. Во-первых опыта ещё нет, а во-вторых – никаких мало-мальских наклонностей к писательству. Воображение опять же не развито.
В общем, всё правильно. И писать-то этот текст я стал не потому, что хотел что-то сказать прокричать, выпендриться одним словом. Просто хочу поздравить себя с Днём Рождения. Желаю всего, что желают в таких случаях.
Смотрю вокруг: комната 2х3, кровать, компьютер, стол, стул, шкаф. Обычный общажный пейзаж. Я рад, что живу здесь. У меня всё впереди, может быть плохое, может – хорошее. Этим я выгодно отличаюсь от многих людей – у меня есть надежда. Больше кроме неё практически ничего нет.
В случае моей смерти  всё моё имущество прошу отдать моим родителям.
В моей смерти прошу никого не винить.