Фишка

/Любовь… неужели это была «любовь»? По началу казалось да. Нескончаемые признания,  нежные ласки, слезы радости, сладость боли, счастливое беспамятство… Животная страсть, инстинктивное влечение, скажите вы, и сведете все то высокое и  воздушное к низменности и серости пустой реальности. Лицемерие и фальш – пронесется в вашем сознании, а что в подсознании?/

Трудно… Трудно без тебя. А с тобой, наверное, нереально. Столько всего намешано. «Что же делать?» – вспоминая старика Чернышевского, изрекаю я в себе, боясь вспугнуть себя своим же голосом, хриплым от усталости и слез. Любовь… Было ли ТО любовью? Если «да», то не могла же она так легко и бесцеремонно пронестись сквозь наши жизни, не оставив даже нити надежды на свое  возвращение. Если «да», то, значит, все было не напрасно. Слезы, ревность, всхлипы, стоны, смех, боль, страсть, влечение, желание, удовольствие… все не напрасно. А если «нет»? Если все «игра»? Игра нашего жалкого человеческого воображения. Игра слов, взглядов, движений. Игра разума, мыслей… Все мы рано или поздно задаемся одним и тем же вопросом: «почему именно ОН (или ОНА)? В чем неповторимость? В чем фишка?» Вот и я, ничем не отличаясь от всех остальных смертных, пустилась в размышления. И, знаешь, я поняла. Я совершенно четко могу объяснить свой «выбор» (презираю этот термин, но ничем другим, к сожалению, не могу заменить – устала…) «Фишка» в том, что ты был ни на кого не похож. Некое совершенное создание, которому нравились те же цвета, что и мне, те же запахи. Та же музыка, то же состояние. «Ангел», которому было чуждо все земное, грязное, невежественное, низкое. И этот «ангел» появился в МОЕЙ жизни. Этот «ангел» стал частью МОЕЙ жизни, стал частью меня самой. Он снизошел до нашего грубого, серого, жалкого мирка. Иногда я не замечала той грани, которая разделяет сознание одного homo от другого. Мой разум был полон тобой… до краев. И хотелось только одного, наполниться тобой еще и телом. Слиться воедино. Ощущать твое тепло в себе, твои бархатные прикосновения. Проникнуться в тебя, забыться. Любить, любить, любить… До бесконечности, до конца вечности, вечностью…  Неужели ТО было нелюбовью? Что же тогда есть «любовь»? А если было? Неужели так происходит всегда? Так больно… Хотя, быть может, это имеет определенный смысл. Не может же быть солнечно двадцать четыре часа в сутки. Может, в этом есть свой резон, который заключается в расплате. «Я посетила вас, ваши сердца, ваше сознание. Вам было сладко, вы засыпали в беспамятстве от переполняющего вас счастья. Вы любили, были любимы.  Так расплачивайтесь!» - скажет со злорадствующей ухмылкой та самая «любовь», которая еще недавно была так щедра к вам. И в этом, наверное, будет ЕЕ «фишка».