Вдохновение для писателя

 Я сидел и дописывал одну из глав своей книги далеко за полночь. Лампа освещала только стол, а вся остальная часть комнаты была погружена во тьму. Где-то в глубине комнаты тихо трещал кузнечик, в окно билась летучая мышь, а я сидел и писал. Давно я не писал так хорошо.
Дзыыыынь… Дзыыыынь… Непрерывная трель пронзила тишину моего убежища. Я поднял трубку телефона.
- Алло, - Сказал я, - Говорите, я вас слушаю.
В трубке было тихо. Даже сопения не было. Я положил трубку на рычаг, стараясь не отвлекаться от работы.
Старательно дописав в черновик последние строки, я взглянул на часы – 3:18. Устало потянулся и зевнул.
«Надо бы поспать». – Подумал я.
 Сложив бумаги в папку и сунув черновик в ящик, я выключил лампу.
Дзыыыынь… Дзыыыынь… Быстро включив свет, я схватил трубку.
- Алло, - Произнес я, - Алло.
И снова ответом мне была тишина.
Старинный дом снова погрузился в темноту, когда я во второй раз выключил свет. На ощупь добравшись до своей кровати, стоявшей в соседней комнате, я разделся и лег.
Смотреть на темные стены и потолок мне было не интересно, поэтому я закрыл глаза, стараясь заснуть.
Тук, тук, тук – раздался глухой стук напольных часов в коридоре.
«Жутковатое место», - Подумал я в который раз, - «Как раз то, что мне нужно». Старинные байки о привидениях и проклятом месте меня не пугали. Старикам лишь бы языками чесать.
Выбирая дом, где поселиться на время своего писательского засушья, мне пришла в голову мысль, что старинный каменный дом мне подойдет. Приехав сюда неделю назад, я довольно удобно здесь расположился. Обжив всего две комнаты, я отказал себе в удовольствии исследовать остальную часть дома. Мне хватало незатейливой спальни с кроватью и стулом и уютного кабинета, в котором я и проводил большую часть дня. Меня не прельщали старые дома со скрипучими ступенями и паутиной во всех углах, но этот дом был не такой, он меня сразу чем-то привлек. Может тем, что о нем рассказывали? Не знаю.

На следующее утро я проснулся рано от бьющего в глаза солнца. Странно. Окно было наполовину забито досками и замотано паутиной так, что свет мог пробить через все это лишь немногие из своих лучей. Я взглянул на окно – паутины не было. Может, я убрал паучьи сети и забыл? При одной мысли, что мне пришлось бы трогать паутину, я сразу отверг это предположение. Махнув рукой на недоразумение, я оделся и пошел проверить, доставил ли молочник молоко. Молоко было за дверью, как и всегда.
День прошел также как и все остальные до него. Я писал в своем кабинете, придумывая все новые развития сюжета, один страшнее другого.
Если я еще не говорил, я писал фантастический роман.   

К ночи похолодало. Мне пришлось кутаться в теплое шерстяное одеяло, так как камин давно не работал. Снова и снова перечитывая написанные главы, я приходил к одному и тому же выводу – чего – то здесь не хватает. Изюминки что ли. Я брал одну версию за другой и отбрасывал их все. Неужели опять? Неужели и перемена места на меня не подействовала. Я не могу писать!
В отчаянии, я ударил кулаком по столу, как вдруг зазвонил телефон. Я схватил трубку:
- Алло! – Сказал я, - Алло! Черт вас побери!
Я швырнул трубку на рычаг. Черт, что за шутки, никто же не знает номера телефона. Не знает где меня найти.
Тут я вспомнил, что, и сам не знаю номера. Когда я въезжал сюда, представитель агентства сказал мне, что дому уже лет четыреста, и хотя проводка имеется, но телефон не работает, так как все провода давно сгнили. После всех хозяев дома, скончавшихся в нем, никто не хочет здесь жить. И если я захочу его снять, мне дадут огромную скидку.
Я и согласился.
Может зря. Хотя нет, я провел в доме только неделю, но мой талант вернулся ко мне уже в первый день. Я писал не переставая, боясь, что наваждение спадет, и я опять останусь у разбитого корыта.
Тут в коридоре, что у меня за спиной, раздался шорох. Я прислушался.
Тихо. Только ветер стучится в окно.
Дверь в коридор была приоткрыта, и я хорошо слышал звук старинных напольных часов.
Тук, тук, тук – звук убаюкивал. Темнота обволакивала меня со всех сторон, и только настольная лампа, как обычно, выхватывала небольшую часть стола.
Вдруг опять шорох.
На этот раз он не прекращался, а становился все явственнее. Чьи-то шаги раздались прямо перед моей дверью и вдруг стихли. Я резко обернулся.
Никого.
«Нервы ни к черту». – Подумал я, еще продолжая с опаской смотреть, не войдет ли кто в дверь.
Тишина.
Я немного успокоился и вернулся к своей работе. Написав еще несколько строчек, я, не удовлетворенный написанным, скомкал бумагу и бросил ее в корзину. В этот момент за дверью раздался смешок и, уже знакомые мне, шаркающие шаги двинулись в глубь коридора.
Я вскочил, схватив фонарик, и распахнул дверь, направив свет от фонарика в темноту.
Опять никого.
Я запер кабинет и быстро направился в спальню, пытаясь сдержать панику. Поступив с дверью спальни так же, как и с дверью кабинета, я придвинул к ней еще и стул, подперев им ручку двери. Улегся под одеяло, даже не раздеваясь, и уставился на дверь, ожидая, что в нее будут ломиться.
Ждал, ждал, но ничего не происходило. Тут глаза мои стали слипаться, но я упрямо тер веки. Подумав о том, кто или что это может быть, я терялся в догадках. Входная дверь всегда заперта, не считая тех раз, когда я забираю утром молоко. И до моего приезда никто здесь не жил.
Я знал, по рассказам внука последнего владельца дома, что остальная часть дома малопригодна для жилья. Те же две комнаты, в которых обитал я, давно не убирали и я просто герой, что согласился здесь пожить.
Сейчас я пишу эти строки, светя фонариком на бумагу, которую захватил с собой, чтобы записать, все, что придет мне в голову, пока я здесь.
Стоп. Я что-то слышал. За дверью кто-то шаркает своими ножками. Снова это мерзкий старческий смех. Скрипят половицы под его ногами. Даже звука напольных часов не слышно.
Сейчас я пойду и разберусь, кто это вздумал меня пугать.
Допишу потом, когда найду виновника своего страха. Может появиться и изюминка для моего сюжета.

                *             *             *

- Писателя мы нашли возле двери одной из комнат. Похоже, там была спальня.  - Докладывал мужчина в форме своему шефу, стоящему возле дома и записывающему догадки в блокнот.
- Опросили всех? – спросил он.
- Да, всех. Никто к нему не приходил, все боялись этого дома. Только молочник по утрам приносил молоко, ему он и открывал дверь. Внутри все порушено. Только две комнаты не тронуты, их и сдавали жильцам.
- Ясно. Причину смерти установили?
- Да, шеф. Доктор сказал, что у писателя был сильный испуг. Зрачки расширены, лицо перекошено от ужаса. Скорее всего, сердечный приступ.
- Только, вот что его так напугало? – задумчиво произнес капитан.
- Не знаю, шеф. Думаю, уже никто не узнает.


Через месяц в агентстве, сдавшем дом писателю:

- Ну, он и дурак, что согласился туда въехать, - смеясь, сказал мужчина.
- Может и дурак, но ведь он писатель. Сам знаешь, был у нас уже такой. Ну что ж, пусть наслаждается своим вдохновением, если оно к нему нагрянет. – ответил второй.