Ритм жизни

Не люблю весну. Гадкое время года, снег тает и тому подобное. Чего хорошего?
В тот день я шел к Ней (пусть она будет просто Она, не хочу засорять мысли именами. Хорошо?..), так вот, я шел к Ней, и хотел поскорее прийти. Не люблю весну.
Мне было весело, портвейн, выпитый полчаса назад, уже полностью вступил в свои права; солнце припекало, гудели машины, шелестела листва, чирикали птички. Шумели дети. Город жил своей обычной жизнью. Даже, пожалуй, слишком уж обычной.
Подойдя к дому я решил, что в дверь долбиться сразу не буду, загляну-ка в окно! (Пьяным людям и не такие идеи в голову лезут...) Первый этаж, не раз уже так делал, Она была только рада.
Повиснув на корнизе, я подтянулся и заглянул в полумрак ее комнаты. Она стояла в профиль к окну и медленно подносила пистолет к голове, дулом в лицо.
"Черт! - Пронеслось в голове. - Опять то же самое!" - Я от неожиданности расцепил руки и упал. Потом вскочил и, подтянувшись на подоконнике, врезался головой в стекло. Я, похоже, кричал что-то, не могу точно сказать. Раскромсав себе пальцы, изрезав лицо и порвав одежду я залез через разбитое окно в квартиру, рухнул на пол.
Встал, подошел к Ее телу.
- Эх... - Сказал я. - Зачем?..
Я сел около остывающего трупа и проследил глазами, куда должна была попасть пуля, прошедшая голову навылет. Там был яростно вырван кусок стены с обоями. Протянув руку, я дотронулся до уже изрядно остывшего лица, оправленного нимбом кровавой лужи.
- Я не хочу так больше... - Прошептал я. - Не хочу.
Она открыла один глаз, кокетливо посмотрела на меня и улыбнулась.
- Привет, - сказала Она. - Как там погода? Пойдем гулять?..
- Не надо больше так, хорошо? - Попросил я Ее. - Я не хочу больше видеть, как ты умираешь.
- Я же тебе уже говорила... Нельзя иначе.
- Почему?
- Иначе жить скучно.