Внутренности
Я прозрачна, как стекло аквариума. Мои рыбки уплыли (или умерли, не все ли равно), а икра оставшаяся от них, упорно не хочет оживать, она притворяется пузырьками воды, но меня-то не проведешь. Если у меня нет важных дел, я слежу за ней с утра до вечера. А ночью (сплю я с открытыми глазами – на всякий случай) я сама становлюсь икринкой. Мне почему-то всегда хочется утонуть, но ничего не выходит. Проснувшись, я затягиваю самым тонким голосом, на какой только способна: прости меня, боженька, я хотела нарушить твою волю, ты создал меня такой, значит, я должна быть и быть такой, а это так трудно, боженька, не знаю, может, другим и легко, а мне трудно, помоги мне, мне трудно жить. А другим легко? Мамочка почти каждый день задает этот вопрос, а я начинаю плакать, глаза сами слезятся, как будто мамочка не пальцем у меня перед лицом трясет, а луком, и слезы – кап, кап, кап (кап, кап, кап –это я так специально говорю, в мультике по телевизору видел, когда еще папочка от огорчения после футбола телевизор в окно не выкинул, а у меня по-другому, я же не глупая совсем, у меня они по щекам ползут и извиваются, а потом к горлу подступают). Я часто плачу, иногда просто так, иногда для удовольствия. Раньше я еще ногти грызла, у меня даже пальцы болели, только мама мне на руки мешочки сшила с веревочками, и я перестала тянуть их в рот. А вот со слезами ничего не можем сделать – ни я, ни мама.
Я вся заляпана пальцами, как окно в моей комнате. Сама же в этом и виновата. Целыми днями не отхожу от окна, жду, когда что-нибудь произойдет (правда, за всю свою жизнь я так ничего и не дождалась). Деревья видны: высокие, сухие, черные, всегда одни и те же. Когда мне грустно, они поддерживает меня под локоть своей непроницаемой чернотой, а когда весело – выслушивают меня, отзываясь благодушным молчанием и впитывая мою радость в черные тела. Мама говорит, что я все выдумываю (она называет меня фантазеркой; странное имя, совсем мне не подходит, буква «ф» в начале слова, такая воздушная на губах и раздутая на бумаге, напоминает воздушный шар, легкий и яркий, а я…я другая. Тяжелая, что ли, или, нет, - отяжелевшая).
Иногда мне хочется умереть (не потому что плохо, а просто так, или даже потому, что очень хорошо), умереть в каком-то определенном моменте, чтобы остаться в нем навечно. Я так и думаю: «Вот бы умереть сейчас», когда, например, еду с закрытыми глазами в электричке или лежу после укола на кровати. Все кружится вокруг, и я кружусь, и так не хочется, чтобы что-то менялось. Но эту жажду вечности пронизывает тоска – так просто не получится остановить время. Знаю, что завтра я вновь буду жить, мне придется дышать, думать. Как будто кто-то заставляет меня продолжаться, тянуться сквозь года. Мои полеты (когда я кружусь в кружащемся мире) окажутся всего лишь воспоминаниями, живущими своей собственной жизнью без меня. А мне останется идти по земле и в постоянной спешке вспоминать о застывшем на несколько секунд времени.
Свидетельство о публикации №202070900028
Так хорошо, что даже кажется наглым плагиатом.
Сразу со всего - Сартра, Кортасара, Павича, Кундеры.....
Кошмар!
У нас, на Прозе, есть Гений!
Юлечка, пишИте! ПишИте больше, чаще,
хочется добавить "чище" - но это уже собственно вариант восприятия, а не форма выражения. Хотя...
У меня кончаются слова.
Я ошарашена.
Diawara 29.07.2004 12:28 Заявить о нарушении