Мотоциклист

Клубы пыли вздымались из-под колес летящего вдаль мотоцикла. Дорога за ним исчезала и становилась, как в тумане. Но немного погодя пыльная дымка рассеивалась, и ночной пейзаж бескрайних полей и равнин вновь открывался любопытному взгляду полуночного путешественника. Куда ты несешься, мотоциклист? Перед тобой нет преград, для тебя не существует ничего невозможного. Но откуда в тебе берется такая прыть, зачем ты так яростно  жмешь на педаль? Остановись, мотоциклист! Лишь тебе одному неизвестно, как тяжело ходить по этой бренной земле и дышать сырым ночным воздухом. Остановись, выслушай тех несчастных, для которых нет и не будет больше взлета и которые не ощущают свободу так же, как ты. Им не дует в лицо вольный ветер, им не кажется сладостным запах ночи, они не чувствуют себя так хорошо, как ты, мотоциклист. Напротив, рев твоего мотора будоражит их кровь, им хочется пронестись по дороге, подобно вольному ночному ветру, разгоняющему все тучи и открывающему людям сияющее солнце. Ты тоже подобен ветру, ты с радостным ревом влетаешь в их души и глушишь все печали, но лишь только твой мотор стихает вдали, как перед ними открывается все та же картина: те же поля, те же леса, те же равнины. И все становится по-прежнему. И снова сизая луна освещает дорогу полуночному путешественнику, и снова нет в его сердце радости, и снова одиночество. И лишь одна тоска гложет бедных людей, земных странников. Так остановись же, мотоциклист!