Симфония вечерних окон

Той,в чьей душе звучит музыка,
позволившая мне увидеть
красоту этого мира.



Бывает такое настроение, когда ты подходишь к окну, и позволяешь своему воображению увлечь себя туда, где твоя душа летит среди звёзд, пытаясь прикоснуться к гармонии вечности. А, быть может, наоборот- тихонько погрустить, забываясь несбывшимися мечтами, нашедшими свой покой в соседней комнате или через тысячи километров, под мерцающий свет недостижимо равнодушных к людским чаяниям звёзд.

Ночь. Я смотрю в окна напротив, прижавшись лбом к пьянящей прохладе стекла. Головоломка жёлтых квадратов, хаотично расбросанных по телу безликого каменного монстра. Лениво прищурившиеся жалюзи, застенчиво улыбающиеся занавесками или равнодушно обнажённые, с вывернутыми наружу внутренностями квартиры- вот моё безумие, мой стыд, моя тайна, мой интерес.

Я медленно провожу взглядом от одного клочка тепла к другому. Там, сидя в рваных трико на кухнях или лёжа на атласных простынях в дорогих спальнях, радуются и страдают, творят и предаются праздности, любят и ненавидят люди, с которыми я на секунду могу разделить их жизнь, надежды и страхи.

Наедине с собой и в шумной толпе единственное, что имеет для нас значение- это мы. Мы, с нашими большими заботами, маленькими победами и вечными хлопотами. Здесь же, стоя у окна, понимаешь, что напротив тоже бурлит жизнь: рождаются дети, умирают друзья, не хватает денег на покупку машины, идёт подготовка к сессии.

Порой меня охватывают звуки музыки, пронося от одной жизни, что бежит напротив, к другой, заставляя радостно смеяться и с тоской сопереживать людям, за которыми я наблюдаю-  маленьким муравьям, живущим в прозрачном стекляном ящике.

 Чуть выше слева моё любимое окно, с белыми занавесками и лампой под розовым абажуром. Это кухня, в которой бурлит жизнь, кипят страсти, играют трубы. Да-да, именно трубы. Звуки с терпким привкусом меди. Они снова выясняют отношения- те, мелькающие в этом окне. Она стоит ко мне спиной, размахивая руками, в чём-то вновь упрекая невидимый мне силуэт. Я закрываю глаза, слушая духовой оркестр. Это не горн пионера в унылом одиночестве звучащий на рассвете, и не лицемерно-торжественный шум, под который, вальяжно нахмурившись, отходит от пристани теплоход- это эмоции Бетховена, заставляющие тебя глотать слёзы, растягивать губы в торжествующей улыбке и сжимать в ярости кулаки. Чувствуя, что мелодия изменилась, я открываю глаза и невольно улыбаюсь- женщина за этим окном уже обнимает своего мужчину, прижимаясь к его груди и вздрагивая, когда он проводит рукой по её волосам.

Чуть ниже слышится флейта: за этим окном каждый вечер, приоткрыв жалюзи и выкуривая сигарету, стоит молодой парень, мечтательно глядя в ночное небо. Я растворяюсь в звуках флейты, пытаясь представить его мечты: любимую девушку, которая утром неожиданно проснётся от его нежного поцелуя, или забор у дома его бабушки, который он своими руками чинил целый месяц (осталось только калитку покрасить).

Но хватит нежной флейты, моя душа сегодня жаждет бури! Окно на третьем этаже, у которого, нервно теребя пальцами синюю занавеску, стоит женщина с телефонной трубкой. Стоит- это не совсем верно. Она ходит по комнате, яростно размахивая свободной рукой, снова и снова возвращаясь к окну.
 В ночи грохочут барабаны. Бам! Женщина взмахивает рукой, словно вколачивая огромным молотом сваю. Бум! Её непристанно что-то кричащие губы распадаются на атомы, обволакивая меня ударами африканских там-тамов. Всё!  Хватит, довольно! Кровь уже бурлит в моих венах, звуки музыки кипят в моей душе.

Напоследок, пусть мне взгрустнётся перед сном. Окно с самого края, всегда закрытое непрозрачной занавеской, янтарно поющее мне колыбельную. Я не знаю, чем занимаются тот, та или те, кто живёт за ним. Это окно моего воображения. Я хочу погрустить, и оно озаряется плачем саксофона. Хочу помечтать - звуки скрипки уносят меня, исполняя все желания. Каждый раз, снова и снова я создаю новую жизнь, населяю её актёрами, которым пишу реплики и придумываю сценарии. В этом окне живут все мои несбывшиеся мечты, ушедшие друзья, упущенные возможности и потерянная любовь.

Сегодня я смотрю на него и слышу гитару, нежную и ласковую, дарящую мне возможность заново прожить самые счастливые мгновения моей жизни.

"Красивая сказка" - скажете вы. Что ж, может и так. Но каждую ночь я стою у окна и слушаю музыку. Какофония звуков постепенно превращается в одну единственную мелодию. Мелодию, в которой каждый инструмент играет соло, но от этого она становится ещё прекраснее. И этот оркестр играет свою жизнь для того, кто,закрыв глаза, с улыбкой внимает этой музыке. Музыке, исполненной благодарности. Благодарности за то, что мы созданы людьми, которые могут рыдать над могилой близкого и, увидев упавшего ребёнка, высушить его слёзы своей тёплой улыбкой. Людьми, которые изнывают от жажды и отдают последний глоток воды попросившему об этом незнакомцу. Людьми, которые теряют всё, но способны любить и верить.

Я открываю глаза и думаю, как же звучит моя собственная мелодия? Мелодия, наполненная горечью одиночества, щемящей приторностью тоски...и опьяняющим чувством Надежды.