Утро прошлого года

Утро прошлого года.
...И снова он живет в своих иллюзиях, надеждах, размышлениях. О, как сильна эта привычка - любоваться своими мыслями, играть ими, шлифовать, словно драгоценный камень, совершенствовать, вынашивать новые...
Он - гончая. Умеет прекрасно выслеживать, брать след,
анализировать, преследовать, загонять в угол... Но не может нанести
последний удар! Вцепиться железной хваткой в горло, сжать челюсти
и упиваться кровью жертвы, торжествуя при виде последних
конвульсий...
Он - гончая. Но преследует не всех. Он может выбирать, кого
преследовать, а кого просто вспугнуть. Впрочем, среди тех, кого он
преследует, попадаются
жертвы, которые не выдерживают темпа погони, либо, испугавшись шума
за спиной, с парализованной волей останавливаются. И падают, сдаются на
милость победителя...
Но, как только жертва сдается, он тут же теряет к ней интерес. Отдышавшись, он снова погружается в мечтания, иллюзии. Его самая большая мечта - загнать крупного зверя, настоящего, матерого зверя, которого он будет преследовать даже не поднимая шума, молча, остервенело, и хватать за пятки, боясь получить по зубам мощной лапой, как только жертва решит передохнуть.
Ему даже снится погоня. Именно погоня, бесконечная гонка. Как результат, как смысл своего бытия. И никогда он не сможет свалить молящего по пощаде врага последним, дробящим кости и плоть, ударом.
Он не злопамятен, и не злобив по натуре, потому что эмоции и движения души его - тоже погоня. И здесь он ищет лишь новых переживаний и впечатлений, как путник, смотрящий в окно поезда, отмечает детали пейзажа. Но путнику надоедает считать мелькающие столбы, и ему надоедает искать новых впечатлений.
Потому что то, что он находит, оказывается уже когда-то видел и переживал.
И тогда он начинает скучать. Впадает в депрессию, становится занудой и меланхоликом, и обвиняет окружающий мир за то, что он одинаков в своих проявлениях.
 Ему постоянно нужны деньги. Он постоянно за ними гоняется. Даже не за самими деньгами, а за призраком больших денег. Он отказывается замечать слезы жены, слышать ее упреки и видеть ее рваные туфли и сумку. Он одержим своими идеями, то есть - собой. И, когда он на мгновение осознает трагикомичность своего положения, он начинает ненавидеть себя. И тогда...Он пускается в погоню за самим собой, за своим сознанием, за своими мыслями...И, что самое страшное - догоняет их, и они разбегаются от него, и просто прячутся в астрале...
И тогда он чувствует себя победителем. Победителем тех самых здравых мыслей, которые, наверное, смогли бы ему помочь найти себя.
(Эх, ты, бестолковый Меркурий...)
Иногда он ловят себя на мысли о бесцельности своего образа жизни, мыслей, да и самого существования. Самоанализ доводит его до исступления. Он методично раскладывает самого себя по полочкам, давая, в принципе, объективную оценку как кусочкам, так и всему целому, когда себя соберет.
Ну а затем... Затем тошнотворный приступ меланхолии и самобичевания. Снова мрачный вид, слезы жены, кредиторы и долги, безвыходность, паралич воли, пьянки. И так по кругу. И так каждый год. По кругу, как гончая за механическим зайцем... Чтобы поймать утро прошлого года.

Июль, 2000г.