Яблоки

Все так же.  Ветер стих. Едва слышно плещется вода - где-то, где еще более грустно, чем. Пахнет крепким невкусным чаем, и близится полночь. Мокрые яблоки на столе с прилипшими листьями, жесткими, как. Две сигареты. Одну сейчас, другую - на завтра, когда туман и утро. Часы на стене давно остановились, поперхнувшись однажды табачным дымом. Теперь им плевать на время, теперь они полностью в себе, всегда, разве мало? А сердце движется мелкими шажками - топ-топ, топ-топ, но все на месте, потому что к тебе не дойти, и не стоит пытаться, потому что не нужно. Потому что есть пределы, которых много, которых больше…
И ты не любишь яблок, не пьешь чая, не выносишь пепла, который падает из-под пальцев - прямо в ладони - и делает больно. И ты не знаешь, что такое любовь на грани, когда уже ничто не имеет значения, кроме. И, впрочем, не важно, где и когда я тебя еще раз не встречу, лишь бы не знать об этом.  Лишь бы не думать об этом сейчас - оставить все так, смотреть в окно - а там - птицы протянулись через небо…к югу?…к северу? Слышно их, и хочется плакать, и полететь, и разбиться к черту о торчащие из земли якоря - большие и ржавые, и больше не глотать чаинок, не курить, не есть яблок, которых два - одно сейчас, другое - потом, когда туман, и утро, и синий дым из-под пальцев.