Глупости

- Больно?
- нет....
- а что тогда?
- не знаю..мне просто обидно...
- хватит страдать ерундой.. не выдумывай...
- не выдумываю..извини...наверное, мне лучше уйти. Уйти?
- Уходи...
- уйду... если ты хочешь я уйду.. только бы тебе стало лучше.
Захлопнулась дверь... внутри все злобно ухнуло.. и опустилось вниз. Стало противно. Как-будто только что он искуственным путем вернул обратно только что съеденную пищу... уже попорченную, разжеванную..никогда ей теперь не обрести такой вид, как сначала. Ему не привыкать..таких как она в его жизни было много. Всех и не сосчитаешь. Сначала мучали какие-то угрызения совести. Теперь он забывает про них, как только за ними захлопывается дверь. Вот и теперь..точно так же..только вот это неприятное ощущение осталось.. короткое, как мгновение...но жутко отвратительное, как ложка рыбьего жира, давно проглоченная...но во рту осталься противнейший вкус. Глупости... теперь ничего не вернуть назад. Да.. он хочет вернуться к себе...к Себе. К такому, каким он был только год назад. Год... это мало...очень мало... мало... он начал замечать, что живет в прошлом. Ночами грезит о ней.. да что тут скрывать, у него еще хранились ее фотографии... прядь ее волос... в его сердце хранился ее запах..тонкий, отдающий миндалем и жасмином. Поэтому он никого не оставляет у себя на ночь...никого... и никогда. Его любили, его жалели, его хотели сделать своим... но он был потерян.. давным давно... ночами он просыпается в холодном поту, мечется по кровати.. она приходит к нему.. и всегда один и тот же сон – она садиться на его кровать...медленно открывает его фотоальбом, разглядывает свои фотографии, смееться... злобно..по-ведьмински... хохочет, издеваясь над ним, раздевается,подходит к нему и целует его... он закрывает глаза.. а когда открывает - она одетая... и снова заливается звонким смехом. Она играет с ним. Она играла с ним всегда. Теперь он мстит, пытается играть тоже.. жалкая пародия. Как знаменитая пьеса, поставленная режиссером-неудачником. Он считает себя крепким как камень... и это глупо... он думает его душа не способна любить.. нет его душа просто не способна забыть... ее... именно ее он и любит. Глупо... а глупее всего то, что он сам это понимает и осознает. Глупо... Он видел ее.. проходил совсем близко... она все так же пахнет жасмином и миндалем, еще больше похорошела, актриса... она всегда ею была.. такой и осталась. Причем в отличной форме.. ее мастерство никуда не исчезло. А он.. что он.. он никто.. оболочкой похорошел..только вот душой сгнил.. сгнил совсем... и где-то внутри этого сгнившего мессива еще теплиться какая-то крупинка любви. Она не узнала его.. и не узнает.никогда... А он плачет в совй дневник.. выливая в раковину с теплой водой свою боль из вен на запястьях... выливая на страницы дневника..размазывая чернила... и слезы.. мужчины не плачут? Глупости... плачут... Плачут тихо... мало.. роняя скупые слезы... и одна мужская слеза стоит сотен , если не тысяч женских. Это как-будто концентрат. В этой одной слезе столько боли.. сколько всего боли во множестве женских слез. Глупости.. И шрамы на руках тоже глупости.. вены ушли.. спрятались.. Целомудренная плоть его никак не хочет отдавать порочному лезвию ножа его кровь... и не отдаст. А может и хорошо.. это ведь... Глупости.. надо жить...
- Глупости... Пора забывать...
говорил он вслух глядя на то, как пламя жадно облизывает все то, что было ему так дорого... ее фотографии... останется только пепел.. и все.. только вот не выжжешь ничем миндально-жасминовый запах... глупости...