Из дневника..

Мне иногда кажется, что меня кто-то обронил. Вот я сижу, работаю и где-то глубоко во мне шевелится маленький сгусток памяти о том, кто это был. Это мешает работать. Потом я иду домой,  открываю дверь ключом и думаю – а вдруг он там? Нет, его там быть не должно. Видимо тот, кто это был, выронил меня, мимоходом заглянув в эту жизнь. Он умчался по своим спешным делам, и даже не заметил, как я невесомым клубком сомнений и неведения  покатилась по дорогам моих потерь… Смотреть на это забавно- а вот быть им… Вот не прощу я ему, когда он вспомнит, спохватится, отыщет меня, возьмет в руки бережно, отогреет в ладонях. А я уже ничего не забуду…

А потом кажется, что я заблудилась…  Вышла ночью из дома с фонариком, пошла по знакомой дороге, и не заметила, как дорога перестала быть знакомой, лица – родными, предметы – понятными.  А там, дома меня ждут, и  на столе дымится заварочный чайник с земляникой на упругих боках, и стоит моя любимая треснутая чашка – большая, красная, с крупными белыми горошинами. А бабушка хлопочет у печки, и у нее нет ни секунды лишней, чтобы сесть со мной и поболтать о пустяках… Кстати, вы не знаете, куда делась моя бабушка? Я ее так больше и не видела…

А еще кажется, что я просто не проснулась. Вот я  со временем проснусь, и  все недоразумения рассеются, ссоры прекратятся сами собой, а люди взглянут на меня с  улыбкой и нежностью. Совсем скоро…

Порой я понимаю, что я не совсем здорова…