Клетка

Это письмо ты никогда не получишь... Ведь я никогда его
не отправлю.. Только потому, что тебя нет, ты просто не
существуешь в реальности... разве что - в моем сознании.. но я все равно пишу...
это не первое мое письмо к тебе.. Я пишу.. Это значит - мне опять
плохо.
Ты наверное думаешь, что в последнее время у меня часто это бывает, но я честно
признаюсь,
я так устала выглядеть сильной, хладнокровной, расчетливой, мне надоело носить эту
маску..
Клетка, в которой я живу, вернее.., существую.. стала совсем тесной,
поверь - я больше не могу...
Ты знаешь... Я все время пытаюсь вспомнить что-либо приятное из
прошлого.. Не получается...
Я себя  успокаиваю только тем, что это не моя жизнь, это их..
Моя еще впереди, и она не будет такой ужасной... но увы.. я начинаю
понимать, что это не так...
Почему так тяжело признать реальность?
Я стала грубой и несдержанной. Куда подевался тот маленький, нежный, ласковый
ребенок?.. Где он? Быть может, его убила реальность..
А знаешь, я ненавижу все праздники... ни один из них не проходил для меня без слез..
А в свой день рожденья я мечтаю проспать его...
Я чувсвую, как каждая клеточка моего тела пропиталась обидой... Я пытаюсь придумать,
как мне вырваться из этой клетки... Выхода нет... Я зависима... Я как будто бегу
по тонелю, в конце которого должен быть выход, там свобода, там новая
жизнь... Но добегая - я в замурованной  темноте...
Мне выбирают, с кем общаться, с кем дружить, мне даже нельзя выходить на улицу без
разрешения,
и если даже отпускают, то выделяют время, разве это жизнь?
Приходится унижаться и лгать... И при этом чувствовать постоянное напряжение, я даже
не умею расслабляться...
Больно оттого, что рвут на части живую душу...