Пора

  В этом доме её ждали. Тихо так, наглухо закрыв форточки, мягко ступая тапочками по паркету. Её ждали. Ждал её и человек на подушках.
  Летать. Закрыть глаза и в закрытую форточку. Легко. Хорошо. Мимо обдёртых девятиэтажек, простуженых и промёрзших в своих бетонных шубах, с рапахнутыми стекляшками готовых к весне окон. Мимо грибочков детсадиков, где бегают по влажным дорожкам цветы жизни, мимо школы, на пригорок, в маленький дворик, где сквозняк поселился давно и надолго.
- Эй мальчик, привет, как дела?
- Давай, Серый, давай! - В ответ кричит мальчик и лупит плоским металлическим значком о бетонную стену.
- Маль...
- Нет, это нечестно! Буц! - Кричит другой голос. Буц!
- Какой буц?! - упрямится мальчик. - Я сейчас померяю. Всё по-честному.
- Буц...
  Пора. Мимо галантерейки, вниз по тротуару, мимо аптеки, универсама и странного строения с гордой вывеской "Фотоателье". Мимо молочного, где маленькая девочка в школьной форме аккуратно отсчитывает 13 копеек.
- Девочка, ты случайно не...
- Мне коктейль, пожалуйста, -отвечает девочка и протягивает копейки тучной женщине за прилавком.
- Как дела, Леночка, как мама? - Неожиданно спрашивает добрый голос продавщицы.
- Мама хорошо, работает,- отвечает девочка, сладко потягивая пенку их стакана.
- А Сашенька в садике? - Плавно протягивает женский голос.
- Да, тёть Вера, он...
  Пора. Легко, хорошо. Мимо троллейбусной остановки, затерявшейся среди пятиэтажных хрущёвок, мимо скамеечек со скрипучим:
- Гляди, нет, ну это ж надо, безсовестная...
   Мимо жёлтого Икаруса и киоска, где толстая тётя Маша вот уже десять лет продаёт талончики по пять копеек. В парк, где весёлые мамочки щебечут, толкая перед собой колясочки и старшеклассники, сбежав с уроков, пробуют на вкус первые поцелуи.
- Эй, ты кто? - Вдруг спрашивает кто-то зелёный. - Пришла твоя пора?
- Пора? - Шепчет голос.
- Пора, - повторяет листик и подмигивает клейким салатовым глазом.
- Пора - выдыхают губы.
  Лететь. Легко, хорошо. Пора.