Прыжок

Я лежал на кровати в незнакомой комнате, освещаемой сумеречным светом. Рядом стояла тумбочка, у другой стены - ещЈ одна, пустая, кровать с точно такой же тумбочкой. Дверь напротив окна была заперта. Стены, потолок и пол были выкрашены в приятный зеленый цвет.
- Где я? - пронеслась мысль, я вскочил. Острая боль пронзила ногу, заставив с воплем рухнуть обратно. Голень была забинтована, я решительно ничего не помнил. Опершись на тумбочку, я сумел выглянуть в окно, но мало что увидел: на улице стоял сильный туман. Виднелись деревья, за ними темнело здание. Этого места я не узнал и решил осмотреться получше. В тумбочке было пусто, в пижаме, висящей на спинке кровати, не было никаких документов. До двери без посторонней помощи я бы не добрался, поэтому просто лег и попытался вспомнить, что произошло. Сначала всплывали только неясные образы, но вскоре они выстроились в стройную цепь событий.
Вчера в институте, где я работал, ко мне подошел старый друг, Борис Тормасов, и предупредил, что на меня написали донос.
- Кто? Какой донос? - не поверил я.
- Мельников, тот, который по твоей милости не стал кандидатом наук. Ты перешел от истории атеизма к истории религии в Могилеве? Осуждаешь разрушение церквей?
- Это варварство!
- Людей и за меньшее сажают.
- Но сейчас же двухтысячный год!
- Оглянись, Юра. За последние шестьдесят лет это уже стало обычным для всех, кроме романтиков вроде тебя. Мой совет: беги. Удачи!
Я ушел раньше обычного, собрал вещи, надел "походную "одежду - джинсы, кожанку, кеды - и сел смотреть телевизор, надеясь, что все обойдется. Не обошлось. В дверь позвонили, когда шла программа "Время". Позвонили двое в штатском. Выпрыгнув в окно, я побежал к дороге, за ней был лес, а дальше - Днепр, лодочная станция, путь на юг, подальше отсюда.
Но я не успел даже перебежать дорогу - позади раздался окрик, пара выстрелов, и я, почувствовав удар в ногу, упал в метре от тротуара. А прямо на меня мчался грузовик. Я сделал отчаянный прыжок, пытаясь спастись, хоть это было практически невозможно - грузовик был слишком близко и ехал слишком быстро - и потерял сознание.
Что ж, оказалось нет ничего невозможного. Я выжил, только вот куда я попал?
- Дзень добры, спадар, - сказал полноватый, с залысиной мужчина в зеленом халате, войдя в комнату.
- Вы говорите по-белорусски? - удивился я.
- Я живу в Беларуси, - он пожал плечами. - Если вам удобнее, будем говорить по-русски.
- Где я? Как я сюда попал? Кто вы такой?
- Вас нашли на проспекте Романова, с простреленной ногой, без сознания и привезли сюда, в горбольницу. Я - ваш лечащий врач, Роман Горовой. Кстати, как вас зовут?
- Юрий Литвинов, - машинально ответил я. - Не морочьте мне голову! В горбольнице палаты больше, и лежат там по десять человек! К тому же там белые стены!
- Вы юморист, - засмеялся доктор. - Откуда вы это взяли?
- Я лежал там с аппендицитом года три назад!
- Вы уверены? - он внимательно посмотрел на меня.
- Конечно, черт возьми! Где я?!
- В Могилеве, - Горовой о чем-то задумался. - До свидания. К вам скоро придут из полиции.
- Зачем? - выдохнул я.
- Расспросить, кто вас ранил, - сказал он, выходя, и пробормотал. - И кто вы.
Я запутался. Если меня взяли, зачем морочить мне голову? Пытаются свести с ума? Абсурд! К тому же доктор действительно озадачен. Или хорошо притворялся. А если я ускользнул, то где я? И что это за больница с зелеными стенами и пустующими палатами?
Я подскочил от раздавшегося стука в дверь и застонал от боли.
- Можно? - в двери показался молодой человек в джинсах и свитере, держа в руках кожанку. Я кивнул, и парень уселся на вторую кровать.
- Меня зовут Денис Горовой, я племянник вашего доктора, - казалось, он был очень смущен.
- Юра Литвинов, - назвал я себя, пытаясь понять, кто он и чего хочет от меня.
- Это ваше? - он протянул куртку и паспорт.
- Мое, - ответил я, взглянув на них и полистав документ. - Кто вы такой?
- Вообще-то историк по специальности.
- Коллега, значит, - хмыкнул я. - А что вам от меня надо?
- Понимаете, у меня есть теория о множественности миров, - неуверенно начал он. "А мне какое дело?" - появилась мысль. - Миры постоянно делятся. Одна незначительная деталь, скажем, смерть одного человека, - и мир раскалывается на две ветви, а те делятся дальше? уже должно быть множество таких параллельных миров, бесконечное количество.
- Мне-то какое дело? - я думал о происходящем, а тут этот идиот со своими теориями. Все начинало смахивать на кошмар, или бред.
- Понимаете, вы, наверное, провалились сюда из параллельного мира.
- Что?!
- Каким-то образом вы перенеслись в наш мир. Возможно, в момент опасности сработал какой-то механизм физически перенесший вас сюда.
- Ты что, идиот?! - заорал я.
- Дело в том, что Белорусской Советской Социалистической Республики не существует, а в остальном паспорт идеален.
- Что значит не существует? А мы тогда где?!
- В Республике Беларусь, части Российской Федерации.
- А СССР? Что за бред?!
- Что вы сказали? Какой-то набор букв?
- Ты что, издеваешься надо мной?!
- Вам трудно поверить? Как вас убедить?
- В чем?! Ты из КГБ?! Что, черт возьми, происходит?!!
И вдруг раздался звон колоколов. Он доносился издалека, но был явственно слышен. Или у меня была галлюцинация.
- Вы слышите? - неуверенно спросил я.
- Что?
- Звон, как будто колоколов.
- Ну да, заутреня, - Денис пожал плечами.
- Откройте окно, - попросил я охрипшим голосом. В Могилеве, да и во всей Беларуси не было ни одной действующей церкви. Несколько музеев, но не действующих!
Звон колоколов стал громче.
- Это Могилев? - спросил я.
- Да, но Могилев этого мира.
- Вы можете мне его показать?
- Пожалуй, да. Идемте.
Он помог мне добраться до его машины и провез по городу, по Первомайской улице моего Могилева. Но здесь были целы все церкви и соборы, точно такие же, как на фотографиях из архива? Собор Иосифа, похожий на маленький пантеон, костелы, купола церквей? И небоскребы, словно сошедшие с экранов фильмов про США.
- А почему не скачок во времени? - спросил я, с трудом осознавая, что это правда.
- А какое сегодня число?
- Пятое апреля две тысячи первого.
- Почти верно. Шестое - вы день были без сознания. А вам интересно когда разделились наши миры? Вы же историк, сверим знания.
Я согласился. Мы по очереди, продолжая друг за другом, вспоминали историю с древнейших времен. Все совпадало, пока мы не дошли до 1812-го года. В этом мире Кутузов погиб при Бородино, русские войска были разбиты под Москвой. По совету Сперанского - у них не сосланного в Сибирь - Александр I отменил крепостничество. Народное ополчение остановило войско Наполеона и уничтожило его. После победы прошла серия реформ - Россия стала конституционной монархией, федерацией. Русско-японская война закончилась победой России, Первая Мировая война быстрой победой союзников. Второй Мировой не было вовсе. Когда Германия начала вооружение своих войск, Россия разбила их. Российская Федерация стала, пожалуй, наиболее развитой страной мира, "холодной" войны тоже не было, США стали союзниками. Активно осваивался космос: в семидесятых летали экспедиции на Марс, в конце восьмидесятых была основана колония на Луне, на орбите вращались с десяток обитаемых станций? В общем, это был мир мечты.
Я довольно быстро выписался из больницы и устроился лаборантом в институт, где работал Денис, у него я и жил. Мне выдали новый паспорт, по совету Дениса я носил и старый - на случай нового прыжка между мирами, хоть я и надеялся, что этого не случиться. Я все больше и больше осваивался в этом мире, все было хорошо.
Но однажды, когда я делал покупки в магазине, туда ворвались трое в масках с пистолетами.
- К стене! - заорал один из них. Я и второй покупатель быстро стали спинами к ним.
- Деньги! - раздался крик, стук кассы.
- Быстро! - и вдруг выстрел.
- Идиот. Кончай тогда и этих, - скомандовали за спиной. - Один труп, или три - все одно пожизненное.
Громыхнул еще один выстрел, и мой товарищ по несчастью рухнул на пол. Я резко обернулся и увидел дуло, направленное прямо мне в лицо, и палец, нажимающий на курок. Я сделал отчаянный прыжок в сторону, но выстрел уже прогремел?
Я очнулся возле кладбища, в каком-то леске. Где-то близко прозвучал крик о помощи. Прибежав туда, я увидел двух парней, пристававших к девушке и бросился на них. Каким-то чудом я успел вырубить их обоих до того, как они уложили меня.
Теперь я живу у нее, работаю грузчиком. Этот мир разошелся с моим после смерти Сталина. У нас был ряд похожих диктаторов, тут же какой-то Хрущев смягчил военный коммунизм, последующие правители не вернули его. А лет десять назад СССР и вовсе распался.
Этот мир лучше моего, но куда хуже мира мечты. Я здесь уже два месяца и все больше хочу вернуться туда, к Денису. Наверное, я что-нибудь сделаю. Может быть, брошусь под грузовик?
"12 декабря, около 19 часов, Юрий Литвинов, 1975 г. рождения, ушел из дому и до настоящего времени не вернулся. Его приметы?"
Вырезка из газеты "Вечерний Могилев".