Фамилия

Корней у меня практически нет. Гнильё. Родители, от общения с которыми я отказался, потому что они оказались хуже чужих людей. «Оказались» с момента рождения, а может, и до него. Да они ли это? Если ребёнок в детдоме, то у него всё равно есть родители. Хоть где-то, но есть. Потому что у них своя, родительская фамилия. А тут – и не поймёшь, какая. Фамилию отец, видите ли, захотел другую взять. А теперь и у меня, и у моей семьи, и у моих детей фамилия не нашего рода, а посторонняя. Этот дяденька, видите ли, его воспитывал. Воспитал на наши головы. Тот "дед" был вторым мужем его матери. Но, братья и сёстры моего отца почему-то взяли себе родную фамилию. Только один такой "умный" выискался.
О своём настоящем отце мой родитель разговаривать не любил. По крайней мере, так мне мать всегда объясняла. Мол, лучше и не спрашивай. Но однажды я всё же попросил отца рассказать о моём настоящем деде. Узнать-то когда-то надо было. К тому же, я втихоря уже планировал с родичами вскоре порвать, а, значит, уже ничего и не узнал бы.
«Он смерти искал» - недовольно пробурчал отец. Я сперва удивился, а когда он продолжил, то оказалось, что никакой смерти дед не искал. Просто не хотел служить полицаем  у немцев, и привил себе туберкулёз. Но, дозу не осилил – и вскоре умер. Жалко, конечно, но зато фашистам не продался. Чем плоха его фамилия? Тем более, что она такая  мощная! Нет, отец выбрал фамилию чужого дядьки, который огород с ним полол. А потом мы навещали его в больнице и возили ему кефир – желудок у него был больной , как отец объяснял. Умер потом тот дед – хоть и пил кефир, но умер. А отец с тех пор (или это раньше началось, не знаю) только кефир в больницу и способен привозить. Причём, не важно, кого он навещает, и что у того болит.
Гнилой корень. Ругал меня за то, что я от родителей отказываюсь, что так нельзя, и всё такое. Мол, впервые такое у нас! А сам разве не так поступил? Но, я-то порвал с ними не из-за этого. Это – мелочь в сравнении с тем, что они творили. Да я и не отказался от них в обычном смысле слова – я лишь попытался спасти от них свою семью. От них – особенно от матери. О ней – особый разговор. Там вообще беда. Я всю жизнь считал, что она лучше, а потом оказалось, что она даже хуже, чем можно было представить…
Но, чужая фамилия… Открываю паспорт – ни то, ни сё. Настоящая-то как звучит – Поединок! А отец взял – тьфу! – и всё испортил! Никогда ему это не прощу. Его есть и за что посерьёзнее не прощать, но ЭТО всегда и на слуху, и на виду, и во всех документах, и во всех событиях жизни.
Липовая фамилия – как маска. Пока жил по родительски – она подходила. А как почувствовало свободу моё внутреннее «я» – тут то родовая суть и всплыла. Всю жизнь я борюсь, и чувствую себя одиноким, не смотря на обилие людей вокруг. Да и тянусь к одиночеству. Хотя, возможно, дело в том, что меня мало кто понимает. А по-настоящему может и никто. Так что, не известно, какая фамилия лучше. Но, менять фамилию – последнее дело. По мне лучше с истинной, чем с паспортной.