Конфитюр

Ничего не выходит.
Уже в который раз  пытаюсь что-нибудь сделать с собой. Я никак не подозреваю, что это когда-нибудь кончится.

Я не устаю поражаться ей. Она действительно мертва. Мертва передо мной. Она сидит, широко раздвинув коленки и именно сейчас ни о чем не помышляет. Я так не могу. В чем-то она по-настоящему хороша. Она наталкивает меня на определенные мысли. Я не могу этого не сказать. Она снова своя. А мне так хотелось думать, что, может быть, в ней уже вымерла та скупость и крайняя нечувствительность по отношению ко мне.

- Стоп! Не подходи ко мне вот так!
Я даже не могу долго разговаривать. Я кажусь себе пустым.

Я здесь. Именно здесь. Я сижу на красном ковре, застеленном на балконе и пью кофе. Я снова смотрю на серый асфальт и зеленые обрамления деревьев. Она сейчас рядом. Я смотрю назад и вижу, что все изменилось.

 Все давно не так, как я хочу это видеть. А виной всему – абрикосовый конфитюр. Он теперь слишком сладкий. Пожалуйста, убейте время! Уничтожьте его! Оно мне мешает. Сейчас мне кажется, что оно смешалось вместе с красивой желеобразной массой с запахом абрикосов.
 
- Может, еще кофе?
- Нет.

Стрелки часов все тикают и тикают, я не успеваю пережевать конфитюр. Его много и я жду и жду когда же он кончится. Он мне надоел. Он все такой же.

Все стало слишком предсказуемым. Все стало слишком навязчивым и пресным.
Она все боится, что свет на кухне до сих пор не выключен, или что я сегодня опять не курю. Я не могу так.

 Этот говенный конфитюр занимает все капсулы воздуха, которым я дышу; он приземляется на постель, мебель; он везде. Я смотрю и вижу пустой отпечаток сахара, липкой жижи и ненужной никому начинки. Я до сих пор не могу смириться с его присутствием. Меня это переделывает.

От него хочется уйти далеко-далеко, идти босиком  и смотреть на асфальт, будто ища монетку золота…. Так хочется заморозиться на время и проснуться впервые только после смерти конфитюра….