Звуки города

   Шептал тихонько дождь; мелким бисером капли падают в ладонь поэта улиц, влюблённого, опять, как в первый раз. Горстями ловит влагу и целует текучие бриллианты. Поёт весну, размахивая веточками вербы, а за спиной его крыльями алыми развеваются концы красного шарфа, обмотанного вокруг шеи. Он похож на постаревшего ангела, хотя какие уж ангелы могут быть в такое время лет.

   Прохожие всё проходят себе мимо, боясь свободы, из которой не вырваться; знают - позволят себе услышать хоть слово, задуматься над ним, пустят в сердце своё сквозняками заполненное - лишат себя спокойного и неизменчивого мира полуяви. Кто-то суёт непрошенные сребренники, но, посмотрев в глаза, тут же отдёргивает руку и торопливо растворяется в проспекте.

   Тихое пение флейты, вплетающееся в ритмы дождя и расходящееся кругами по лужам памяти (ах, они так недолговечны), содержит какую-то историю, сказку. Обо мне? О тебе? Время отвергло сказки, люди перестали находить в них красоту. Не нужно давать им умереть - вслед за ними уйдёт детство.

   Что в глазах поэта?

   Странно - в льдистых прежде, расцвела зелень листвы с коричневыми крапинками. В уходящей вглубь черноте зрачков отражались жёлтые розы фонарей, проплывали бледные овалы лиц, заполненные неразличимыми чертами. Одно из них - своё - подойдя к поэту, я узнал.
 - Проходит зима. Проходит...А ты всё ещё здесь?
 - А куда мне идти? Я уже устал и позволяю всему остальному проходить мимо  себя. Вот, послушай:

   Голос выстрельным эхом отдаётся в предсердье и стихает, теряясь в коридорах памяти о чуть-прошелших мгновениях. Слёзы по еле распустившемуся цветку оставляют на лицах дорожки. Одна - к печали, эху, размышленьям, минутам, проведённым в тишине, воспоминаниям куда уходят дети, быть может, чьим-то мыслям обо мне. Другая - к радости, дарящим людям счастье мгновеньям, утихающим вдали, крылящим нас надеждам, тихой страсти, брильянтам, что рассыпаны в пыли. Пойдёшь по любой - вернёшься к перепутью. Но как идти вне дороги?
   Клинком желанья ветру стать
   чуть фиолетовым. Летаешь?
   Как Ноябри? В них облака
   кипят луной. Мечтаешь-таешь.
   Я таю каплей невзначай.
   Печалью ветры каменею.
   Во взгляде расцветёт прощай.
   Всё. Улетает. Не успею.

   - А я всё ещё иду. Спасибо за подарок.
   - Я ничего тебе не дарил. Нельзя дать без того чтобы взять и нельзя взять без того чтобы дать.
   - Чего ты хочешь? Я, быть может...
   - Это решать не тебе и не мне. Рассвет покажет, чего лишились и что приобрели мы оба после этой встречи.
   - Прощай...
   - До встречи...

   Кошка жёлтым взглядом смотрит на луну, как будто зная, что они - одно и то же. А я опять склоняюсь над листом в надежде пережить чужие строки.