Её Звали Мечтой...

Он открыл глаза. В складках синей простыни притаился ее нежный запах волос. Он тихо прошел на кухню и молча обнял ее за плечи в мужской, расстегнутой рубашке. Стрелки приближали его возращение в ставший всего за ночь чужой город. Он перематывал вчерашний день, ее смех… Спрятав нос в ее рыжие, короткие волосы, он вдруг понял, что всю жизнь ждал этого утра. Такого колющего и холодного.
 - Будешь кофе? – ее тихий голос перебил тишину – С мороженным?
Он молчал. Потому что застрявшая в горле боль боялась поторопить самолет.
В ее глазах шел сентябрский дождь. Она сделала попытку улыбнуться, но получилось совсем не радостно и дрожащие пальцы спрятали лицо.
 - Что будет потом? – он спрятал ее руки в теплые ладони и заглянул в глаза. Стало еще хуже.
 - Зима...
 Он повел ее по темному коридору и остановил у зеркала.
 - Что ты там видишь? – спросил он. 
- Девочку в клеточку... Грустного мальчика… И круглые часы…
-  Нет, ты видишь груду осколков… И повисшую над ними Мечту…