Бросаю

Она сидела в зарешёченном страхом и недоверием окне. Полуночный двор освещали лишь редкие молнии и свет подъезда напротив. Горящие зеленым кошачьи глаза не освещали ничего, и только огонёк сигареты, оживленный затяжкой, мог видеть её скучающее лицо. Ужасные сигареты, наивно облегченные дырками в фильтре и ненесущие в себе ничего, кроме легкого тумана, уже не веселили её, не расслабляли и не сулили ничего хорошего. Она скучно вдыхала дождливую летнюю ночь и боялась не заснуть. Что же дальше, если не хочешь, чтобы наступал завтрашний день? Что дальше, если не хочешь видеть вчерашние лица, и даже проклятый табак отказывается делать свое старое доброе дело? Вглубь совкового сада полетел маленький вонючий метеорит. Осталась одна спичка. На что же её потратить? Она тихо соскользнула с окна и пробралась к шкафу. Чиркнув коричневой головкой, она зажгла свечу. Прежде чем взять ручку, она по привычке понюхала пальцы. Лишь этот знакомый запах говорил о том, что я недавно курила.