Цена правды

Саша разлил ещё по одной. Потряс бутылкой в воздухе. - О, чего всё что-ли? Быстро… Так вот, я говорю… Приезжал тут этот ваш барин… Как там его… - Саша потёр лоб. Мухин? – спросил Володя. Во! Он, он… Приехал, бля… Важный! Три дня вокруг не обосрёшь… Сказал, что готово всё. Я сажусь, запускаюсь, а у меня, бля, на тридцати процентах масло девятьсот. ****ь мой ***! Знаешь, Володька… Я всё это не к тому… Мол, типа, я да я. Что я такой охуенный… Ты меня знаешь, мне это не нужно. Для меня один Бог – самолёт. Но вот, бля, я тебе говорю... Много раз так было в моей жизни: подгребал я, знаешь, вроде ял двухвёсельный, а потом повернусь с правого борта, да как ****ану из всех орудий. Во, бля! Во-о-о! Ненавидят, конечно, многие за это. Подножки ставят на заводе. А за правду всегда ненавидят. Саша помолчал. Вздохнул. - Я своим бригадам такие бабки выколачивал, это тебе не хуй собачий. Если, ты, Володька, за правду собираешься … Будь готов к тому, что пробоины будешь получать в борту. Бить будут, Володька. У-у-у! Разбитый ебальник? Пожалуйста! Это нормально… Меня столько пинали… Весь борт в пробоинах. Весь… Во как! Смотри! С этими словами Саша снял штаны и повернулся к изумлённому Володе изборождёнными глубокими морщинами ягодицами. Во! Видишь? Цена правды, Володька!
Володя сидел красный, потупив глаза в пол… А орудие хочешь посмотреть? – с пьяным задором выкрикнул Саша и, не дожидаясь ответа, стал разворачиваться…