Пришел август

В один из августовских дней, воздух вдруг начинает пахнуть осенью, и уже знаешь, что всего через недельку спрячешь в шкаф свои вьетнамки, а потом начнет сходить твой загар, и полоска от часов на запястье уже не будет так белеть. Наступит время грога, глинтвейна и легенд, осенней опустошенности и зимней хандры. 
Ты отпускаешь еще одно лето своей жизни, или оно покидает тебя. И эти августовские вечера наполнены особым очарованием, серебристой мелодией клавесина разлитой в закате, незнакомом запахе вечернего ветра, терзающего пока еще зеленые ветви приморского ореха, которые  бьются в стекла твоего окна. Их живые тени исполняют на стенах непостижимый танец сродни японскому, то застывая, то снова двигаясь по белой сцене.  В доме пахнет малиновым вареньем и соломенной мебелью. И ты наблюдаешь, как блистающее Солнце медленно садится в теплое море, избавляясь от всех звуков, чтобы впитать в себя эти тающие летние вечера с легким сквозняком. 
Все становится чужим, как перед разлукой, пролетающим мимо в спирали вдруг возникшего вихря. В который раз хочется  ухватить этот смерч, пока он еще мал, за августовский кончик, но услышишь только рассыпающийся в звезды смех и ощутишь пустоту в руках.
И чтобы  избавиться от еще не пришедшей грусти, от теплоты шерстяных платков и перчаток, дыхания, превращающегося в пар, от утренней темноты, каждый день бежишь на беговой дорожке  все дальше и дальше вслед за уходящим солнцем, все быстрее, выбиваясь из сил, в попытке догнать то, что не смог догнать никто до тебя .  Бежишь пока не сводит ноги, пока не перестаешь их чувствовать, пока еще можешь бежать. Но стоит только  остановиться хоть на миг, и  ты  оказываешься там же, где была. На закате лета, отражающемся в твоих  серебряных браслетах.

Лежа на полу, прислушиваешься к тишине и созерцаешь танец ветвей на потолке.