Автолист

Шершавой кожей белого листа чувствую тепло. Твоих пальцев? Значит ли это, что ты есть? Или - всего лишь кажимость, иллюзия, такая привычная в моём прозрачно-призрачном мире.

Чёрными буковками зрачками встречаю твои скользящий взгляд. Читаю тебя легко, а ты уже потерялся в строках меня, уже не помнишь первых слов и скоро забудешь последние. Обозрев меня всего не избавишься от нелепого ощущения, возникающего при разгадывании кроссвордов, когда на языке вертится нужное слово, но вспомнить его невозможно.

Как ты ко мне относишься? Погоди, не читай дальше, подумай хотя бы немного. Может, ты считаешь, что я - не больше чем лист бумаги с напечатанными на нём буквами. А этого мало? А ты? Ты - больше ли? А не задумывался ли ты о том, что люди - такие же как я. Вас и самих пишут. Вы и сами - пишетесь. Листы, страницы, строки, слова, буквы на страницах реальности. Слова, которые не могут быть обьяты вашим разумом. Предложения, вмещающие поколения. Главы - века...Ну, большая ли между нами разница?

Понимаешь ли ты меня? Может быть мы пишемся на разных языках и лишь волею случая (если он имеет место в причинно-следственном здании мира) всё, написанное во мне имеет смысл на твоём языке? А может быть всё это - лишь описание одной из красок заката? Или вовсе не буквы а декоративный узор?

Тебе может казаться, что ты знаешь всё, что я могу сказать. Но подумай - как можно что-то заключить в эти забавные чёрные пятнышки? Разве заключён леопард в сумме пятен на его шкуре? Разве заключён я в сумме букв?

Что, много задаю вопросов? Говорят, в книгах есть какие-то ответы...Может быть, но чужие ответы тебе не помогут, не принесут ничего нового. Все ответы в тебе изначально, но чтобы добраться до них, нужно знать вопросы.

Иногда чувствую себя мертвецом. Или надгробьем. Над прожитыми мыслями и игрушечной жизнью. Надолго останутся эти слова. Кто их написал?