В обгорелой душе только ветер.
Птицы черные. Вороны.
Скрип. Шуршание крыльев.
Во мне больше чем вселенная.
Больше чем весь шум города.
Голоса. Крики птиц.
Черное. Белое.
Избавление. И снова наедине.
Ветер шуршит одеждами,
крыльями белыми.
За спиной небо белесое.
Облака молочные, мутные.
Белое. Снова черное.
Снова на пустой земле.
Мертвое. В пустоте крики и
разум, переполненный болью.
Снова ангелы и черти, черное и белое. Весьма мне созвучно:)))))) Наверное, все-таки истинная гармония возникает когда писатель и читатель друг друга понимают:))) где-то на единых волнах плывут:) как это.. хм.... "бесполезно рассказывать о вкусе омаров тому, кто никогда их не пробовал":))) эх, а мы с Вами кушали одинаковых "омаров":)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.