Черешня

Помнишь, как мы собирали черешню? Дождливая погода, влажный теплый воздух.
Тоненькое молодое деревце - все обсыпанное крупными алыми плодами,
согнувшееся под их спелой тяжестью. Яркий
сладкий сок из них брызжет, как смех! Я взобралась на самую верхушку и
раскачивалась на ней, как обезьяна - под резкими порывами ветра и легкими
набегами дождя. А рядом скакали воробьи - и тоже раскачивались на ветках и
ели черешню. Какое ощущение радости раннего лета, страх перед начинающимся
ливнем - он собирался смыть меня с дерева, но так и не надумал.
И стихи - те, которые любишь ты, и те, которые люблю я. Мы рассказывали их друг другу
сквозь пышную, ярко-зеленую листву - и это ощущение неловкости, оттого что не видишь
собеседника, а слышишь только шорох рук, тянущихся за черешей. Этот
пасмурный день вспоминается мне ярким и залитым солнцем - наверное, это солнце
засветила черешня, которая дарила нам свои восхитительные плоды, наша дружба и
невероятное понимание душ, которое бывает только у матери с дочерью,
и весь сад - родной, знакомый с детства, с бабушкиными цветами и котами.

А потом черешня ведрами переправлялась вниз, в погреб, в тазики с сахаром -
остались только аккуратные баночки с вареньем, с консервированным счастьем лета...