Птица, которая не умела летать

Летать он хотел давно. Давно и безуспешно. Крылья выросли и из двух немощно прижимаемых к телу нелепых отростка превратились в красивые, мощные моря перьев. Он мог ими махать, бить и даже драться ими, но взлететь он не мог. Никто не знал, почему так было. Когда он был маленьким, его, как и остальных, сбрасывали с высокой скалы – так молодых обучали полету. Он очень хорошо помнил тот, самый первый раз. Когда его столкнули в бездонную пропасть, мир перевернулся и начал крутиться с невероятной скоростью вокруг него. Это было очень непривычно и загадочно – всегда одинаковый и неподвижный мир теперь вертелся вокруг. Ветер, которого не было на вершине скалы, вдруг обрушился на него плотной стеной. Еще не понимая, почему его столкнули в черную неизвестность, он услышал четкую мысль – «Малыш, работай крыльями!». И он стал изо всех своих силенок махать тем, что теперь называлось крыльями. Ветер стих и мир перестал крутиться в бешеной пляске, но он продолжал падать. Падать навстречу своей смерти. Так думал он, когда в нескольких метрах от земли ощутил накрывшую его волну страха. Но смерть не взяла его тогда. Он долго, очень долго залечивал раны, нанесенные острыми выступами скал. А когда он смог опять выйти на вершину скалы – все его сверстники уже давно могли парить высоко в облаках. Ему стало бесконечно грустно. Столько холодных ночей внизу он мечтал об этом моменте, моменте, когда он полетит. Ведь он – Птица. Он не может ходить по земле. Ему еще столько предстоит – узнать сотни интересных мест, тысячи интересных существ и миллион других миров. Как же он сможет все это сделать, не летая? И теперь… теперь он был в плену Страха, страха перед бездонной, мрачной пропастью, оскалившейся на него острыми зазубринами скал. Слеза скатилась по бархатному перу, и оставив соленый след, разбилась тысячами осколков на скале. Он стоял так, пока солнце не спряталось за горы, и холод не начал подбираться со всех сторон…
…назавтра он пришел опять. Целый день наедине со своими мыслями и Страхом. Целый день безуспешной борьбы. Целый день. День, отнятый у него Страхом. Он решил попытаться летать с других скал, он ушел далеко-далеко от ставшей ему ненавистной скалы, но Страх, завладевший каждой его мыслью, не отпускал его ни на шаг. И тогда он понял – его полет родился и умрет вместе со Страхом.
На следующий день все увидели необычайно красивое и завораживающее зрелище. На Скале в утренних лучах солнца стояла красивая Птица. Ее перья отливали пурпуром, а два горящих янтарем глаза смотрели вниз, в Пропасть. Даже снизу пронесся вихрь Отваги и Смелости, шедший с вершины и влекущий в Неизвестность. Птица собиралась взлететь. Крик, отчаянный крик, сорвался с вершины, рванулся навстречу лучам солнца и потерялся в бескрайних просторах ослепительного света. Вслед ему со скалы сорвалась тень Птицы.
Он летел! Летел! ЛЕТЕЛ!!! Он видел, как все птицы с нескрываемым восхищением смотрели на него, как они начали взлетать, как нескончаемый галдеж утопил морской берег в своей пучине, он все это видел. И он летел. Летел все выше и выше. О, как же это хорошо – уметь летать! Облака расступились перед Птицей, лучи солнца ласкали его крылья, перебирая каждое перышко и оставляя на нем искорки рассвета. Диковинные чувства наполняли его – мир улыбался ему, и он улыбался в ответ. Это было совсем не то, что внизу. Теперь он туда не вернется никогда. Он будет жить здесь, наверху, среди бесконечности света и добра. Как же можно быть птицей и не летать? Как??? Он летел и летел. Потом он перестал лететь и стал плыть. Плыть и видеть чудесные дали и невиданные миры, диковинные растения и удивительные места. Он потерял место, откуда улетел, он потерял среди этого всего великолепия себя и свои крылья. Он был всем и все было им… да, это был его Полет.
…птицы на берегу так и не успели остановить его. Тяжелым камнем его тело рванулось вниз со скалы и исчезло среди камней. Его даже не стали искать. Да и кому интересна Птица, не умеющая летать?