Воздух

Я люблю воздух. Морозный воздух. Свежий морозный воздух.  Люблю лепить из него снежки и различные фигуры.  Размахнувшись до невозможности я протыкаю в нём дырки, ямы и отверстия. Большие и маленькие, смешные и не очень, разные и похожие. Упоително размахивая руками я ломаю воздух на части, частицы, частички, разбиваю его на куски и кусочки. О! Если бы я умел я соткал бы из него одеяло и оно стало бы самым тёплым, крепким и родным из всех  существующих у меня одеял. Я бы ткал из воздуха различные предметы быта и улиц. Но лучше всего у меня получаются люди, они получаются у меня быстрее чем размножаются плодовые мушки дроздофиллы и качественнее чем монолитные и вечные скалы у природы. За тот короткий период времени моего рассказа я слепил из воздуха настолько невообразимо  большоё количество людей что  все монгольские тумены Чингис-хана всего лишь одна сотая часть моего народа. Люди при этом абсолютно разные, не похожие, молчаливые, светлые, тёмные, арийцы, евреи, негры, малазийцы, славяне, азиаты и все они не навидят смерть. Смерть внезапную и необьяснимую как радость летним утром при виде первого солнечного луча и ясного, чистого неба, легкого ветерка и свежего воздуха.
     Воздух. Как я люблю свежий морозный воздух...