Я - странник...

...Жизнь... Одиночество... Боль... Странствие... Для меня все сосредоточено в этих словах... Все... Я - странник... У меня нет ничего, ради чего люди готовы умереть... Свой дом -свой родной дом, свою родину - я потерял много лет назад... И его уже не вернуть... Как не вернуть ушедший день, весну, сменившуюся летом, дождь, на смену которому пришло солнце... Да, все это будет - и новый день, и новая весна, и новый дождь... Но в том-то и дело - новый... Другой... Не тот же самый, а другой, новый... Все уходит безвозвратно...

Точно так же в свое время канула в Лету моя жизнь... Это случилось зимой, когда снег белым одеялом покрывал все - землю, дома, деревья... И тогда пришла боль, боль многих людей... Она никого не обошла стороной... Кому-то было более больно, кому-то - менее, но больно было всем... Это была боль утраты - утраты своих близких, своего дома, своей родины... Но более всего это была боль утраты собственной жизни, ибо все, с чем она была связана, умерло... Умерло, когда первый ожесточившийся человек поднял автомат... Умерло, когда была пролита первая капля крови невинного... Умерло...

...Я - странник... Но я не одинок в своих странствиях по миру... Тогда многие пострадали, многие остались без роду и племени... Все они теперь странники, хотя вряд ли смогут встретиться...

...Я - странник... Я бывал в разных частях мира, но нигде меня не считали своим... Это клеймо чужака всегда со мной... Впрочем, так и должно быть... Человек, потерявший жизнь, никогда не обретет ее... Он будет скитаться по миру в бесконечном поиске жизни, но... она ушла... Ушла, как уходит зима, сменяемая весной... Ушла, как уходит солнце, когда на небе появляется луна... Ушла, как уходит все... Безвозвратно...

...Но будет новая жизнь...

25.06.2002.