Эгоцентризм как стиль жизни

   Попадая в поток событий, мы закручиваемся в их водовороте, нас бросает о камни мнений и чужих мыслей и нам некогда задумываться, откуда, собственно, пришли эти события, где они были до того? Вечный вопрос Алисы. Что остается от сказки … А где она была до..?
Мы мечтаем. Мы умеем это делать. Мы покоряем Эвересты и снега и льды далеких земель ложатся нам под ноги, мы  воруем или зарабатываем, кто как умеет, деньги, несметные сокровища, баллы, какие то другие ценности. Вот оно – наше будущее. Не мы ли сами его себе намечтали? Почему же оно иногда такое кривое непрезентабельное? А каково сознание, его придумавшее, такой и результат. Как часто мы думаем, планируем что-то светлое и радужное, чистое и возвышенное. А в результате получается «бяка» опять. Но приглядись, приглядись повнимательнее! Ты увидишь: все сбылось. По пунктикам. В точности. Но почему тогда так тоскливо и пакостно на душе, почему что-то похожее на совесть не дает спокойно спать? Все просто: наметив цели, мы опять забыли о средствах. Потому что они были слеплены из случайных событий, иногда просто взяты с «потолка»;
Вот ты стоишь у раскрытого люка летящего самолета с навешанными килограммами парашютной системы и почему-то уже не боишься. Это – позади, на земле осталось. Там ты сотни раз представлял себе, как сделаешь этот шаг, как земля прыгнет навстречу тебе и обжигающая волна пробежит по телу, - что,  если не раскроется? Но как хорошо лететь – хоть и несколько секунд всего лишь…
Вот идешь ты по пустынной улице. Раннее утро. Светает. Птицы начали просыпаться, а люди еще нет, досматривают свои любимые многосерийные сновидения. Или кошмары. Но у тебя - кошмар позади. Ночь без сна, горы трупов, обжигающий руки ствол автоматической винтовки и бесконечный бег по кругу. Они – за тобой, ты – за ними. Они или ты. Мы меняем карты событий, когда надоедают места, знакомые до боли и каждой трещины на асфальте. Мы меняем оружие, меняем себя и выбираем сами себе испытания. Мы дышим,  живем придуманным нами же самими миром… Но «случайный» сбой питания выкидывает тебя на пустынную утреннюю улицу незнакомого города. Ты постепенно вспоминаешь, кто ты и когда. И только в этот момент, и он всегда особо для тебя ценен, ты понимаешь, что это не в последний раз.
Вот вспоминаешь ты, что было год назад, и полуистлевшие угли былой боли лежат у тебя на ладони. Когда-то вспомнить – означало умереть опять. Но все проходит, все проходит… И тысячу раз умерев, ты воскреснешь в тысячепервый и больше никогда, никогда не умрешь…