Дешевизна

Не бери трубку. Не бери!
Зачем ты ее взял?
Что я делаю?
Повторные судороги…. Врачи отказались делать диагноз. Хроническое. Врожденное. Не лечится. Клеймо на всю жизнь.

Меня отвезли на скорой помощи. Без мигалок. В тишине – мое любимое сочетание. Машину потрясывало. Я вряд ли отображал действительность, только лишь качку и тошноту. И боль. Пронзительную, визгливую боль внутри грудины, тиком разрушающей головной мозг. Потом все как в дешевой картине: медбратья, носилки, капельница, кровать, белые носки. Выгружают, погружают, режут, надкалывают, цепляют, прячут. Тщетные попытки спасти мое тело и мой …. А что вы спасаете-то?

Я уснул в коме. Без движений. Тело накрыто простыней - не мной - как на труп накинута земля. Мои мысли, как в дешевом романе – «вертятся только вокруг тебя». Одна только мысль: как ты меня достал, ты бы знал! Каждое твое слово – это переполненная пепельница. Каждый твой звук – это ласковая мелодия. Каждый твой жест – это похоть. Каждый твой поступок – это отвращение. В тебе больше гениальности, чем в музыке Набокова или на картинах Борхеса (подавитесь, филологи, но я еще отображаю, что пишу!). В тебе больше изысканности, чем в грации ветра. Но ты все равно выводишь меня из себя, пронзая острыми зубами мою нежную шею, наслаждая зубы податливой кожей. Так и послать бы тебя на три буквы. Но я не уверен, что ты попытаешься меня вернуть. Поэтому не посылаю. Боюсь потерять. Так нужен ли мне человек, который не захочет меня возвращать (вопрос месяца)?

Приходит врач. Смотрит куда-то (в окно ли?) и что-то записывает – слышу скрип ногтей о бумагу. Хочется открыть глаза, но они сомкнуты плотно, примерно как привередливый спонсор в день выдачи аванса за год до шоу запирает сейф. Я жду гостей. Врач кому-то шепчет, что ситуация не в лучшую сторону, что месяцы бессонной активности, сигареты, алкоголь, ночные тусовки и пляски, стрессы (откуда он всё знает! урод!) спровоцировали небывалой преступности приступ. Что я, конечно, поправлюсь, но сейчас я нахожусь…. И зачем он все кому-то рассказывает? Но ведь, может быть, он это делает и для меня! Для моего застервенелого, «коронованного», проблемного, ненавидимого мозга. Вызывает трепыхания. Докучает. Раздражает. Подкупает. Предает. Посылает. Понимает. Возвращает, в конце концов, к тому моменту, когда мой ум (или разум)  заразился опасным вирусом.

Он вбежал в палату как снаряд. Разорвал занавеску (клочья, как хлопья устлали бледный кафель). Заорал. Ступил («Что он здесь делает?»). Польстил («Он же совершенно здоров»). Нахамил («Лучше бы не раздувал тему»). Сломался («У-пс»). Упал (кровать затрещала). Заревел («Прости меня»). И кто пустил этого лоха? Почему все как в дешевой мелодраме? Добавьте цветов. Я люблю, когда чем-то пахнет. Добавьте света. Я люблю, когда темнеет вокруг (последние судороги мозга выводят противоречия). А ты, мой милый малыш, укуси меня за плечо, за сосок, за нежную похоть пупка. Прогони врача. Скажи «прощай» медсестре. Займись с моим окоченевшим телом любовью. И кусай посильнее. Побудь хищным лидером. Разверни мою душу, как подарок на день рождения. Посмотри на мое лицо, как на праздничный салют. Поцелуй меня, как будто впервые целуешь. Встрепенись от мелких движений. Уравняй наши весовые категории чувств.   Сделай все так, как ты не видел в дешевых порнушках, сериалах или альбомах. Мы не в дешевой больнице. И наши отношения не дешево стоят.