Она

 Воскресение. Вечер. На улице давно темно, и только мерцающие свечи фонарей поблескивают за окном. Она в комнате одна. На ней мягкий уютный свитер, на ногах теплые пушистые носки. Она сидит на диване, укутавшись в теплый красный плед. Рядом лежит ее любимая собака. На коленях у нее раскрытая книга в толстом,старом переплете. Прядь волос спадает на ее лицо, которое при неярком свете кажется как будто нарисованным. Ее шею обвивает тонкая золотая цепочка, которая поблескивает на гладкой, немного загорелой коже. Струится мелодичная нежная музыка. Она снова одна.
 Она вспоминает прошедший день и мечтает о завтрашнем. Она вообще часто мечтает, она любит мечтать. Она представляет, что гуляет по улицам вместе с ним, что они сидят в каком-нибудь кафе и рассказывают друг другу о том, какими были в детстве...Но она одна.
 У нее миллион друзей, и она легко становится частью любой новой компании. Люди восхищаются ею, они доверяют ей. Она открыта для всех, но никому неизвестна. Она дарит свое тепло всем и бережет его только для одного человека. Она умеет слушать, и окружающим нравится слушать ее. Но она одна.
 Она не идеальна. Она, как и все, просто живой человек. Она может обидеть и ранить, она может огорчить и разочаровать. Она умеет быть эгоисткой. Она играет другими людьми, не понимая иногда, что играет с самой собой. Она знает, что красива, и она умеет пользоваться этим. Но она одна.
 Она так хороша, что некоторые боятся подойти к ней. Она так популярна, что многие не верят, что у нее никого нет. И только ты знаешь, насколько она одинока.
 Ты думаешь, что эта девушка я? Нет...Это та, которая ждет только тебя, которой сейчас нужен только ты...а я...я просто чем-то похожа на нее.