Не верь глазам своим

                Н


…memento Mori…

В  дверь  снова  постучали. Молодой  писатель  с  трудом оторвался  от  компьютера  и  с  тоской  подумал, что  это  наверняка  та  сумасшедшая  поклонница, достающая  его  своими  визитами  вот  уже  два  месяца. Издержки  славы, конечно, но  всему  есть  предел. Ко  всему  этому  очень  сложно  привыкнуть, особенно  если  становишься  знаменитым  быстро, с  первой  книги. Стук  повторился. “Не  буду  открывать.” – твердо  решил  писатель. Звук  повторился  еще  раза  четыре,  и  писатель  подумал, что, возможно, это  нужный  человек. Он  на  цыпочках  подошел  к  двери  и  посмотрел  в  глазок. Нет, это  была  не  она. Писатель открыл  дверь. На  пороге  стояла  молодая  женщина,  одетая, по  осеннему  времени, в  черное  пальто  с  капюшоном. Из-под  длинного  пальто  были  видны  черные  сапожки.
- Заходите, – предложил  писатель.
- Благодарю  вас, – поблагодарила  женщина.
 В  прихожей  он  помог  ей  снять  пальто. Под  пальто  оказалась  длинная  черная  юбка  и  черный  же  свитер  с  модными  клешоными  рукавами. “Траур  у  нее, что  ли?” – подумал  писатель. Они прошли  в  комнату, где  дама  , по  предложению  хозяина, села  в  кресло.
- А  вы, собственно, по  какому  вопросу? – спросил  писатель.
- А вот  по  поводу  вашей  книги, – она  извлекла  из  сумочки  экземпляр  книги “Жизнь  война”.
- А что  вас  интерисует?
- Вот  вы  тут  пишите : ”… и  он  увидел  свою  смерть :  уродливую  старуху  с  прогнившим, провалившимся  носом  и  с  черной  косой. Она  была  в  черном  балахоне,  и  лицо  ее  вмещало  в  себе  все  пороки  человеческие…” – писатель  увидел, что  гостье  эти  строки  очень  не  нравятся – она  два  раза  энергично тряхнула  прядями  длинных  черных  волос  и зло  блеснула  глазами (кстати,  у  нее  были  разные  глаза: один  неожиданно  зеленый, а  другой  черный).
- Вам  не  нравится? – осведомился  писатель.
- Нет, – откровенно  сказала  гостья. – Почему  у  вас  Смерть – такая  безобразная  старуха. Многие  авторы  представляли  Смерть  молодой  красивой  женщиной. И  почему  с  косой? Вы, конечно, читали  Андерсена? Если   помните, в  его  сказках  Смерть не  режет  косой, а  целует  избранного  и  уводит  в  рай…
- Не  слышал… - замялся  писатель, которому  стыдно  было  признаться, что  из  Андерсена  он читал  только “Оловнного Солдатика”, да  и  то  в  весьма  нежном  возрасте. – А  почему  вас  так  это  интерисует?
- У  меня  другие  взгляды  на  образ Смерти, – призналась  женщина. – А  вы  перечеркиваете  мнение  стольких  людей, живших  до  вас. Смерть  приносит  облегчение, радость  телу, уставшему  от  жизни… - она  увлеклась, мечтательно  смотря  в  потолок.
 В  писателе  зрела  злость.” Почему  это  я  должен тратить  время  на  взбалмошную дамочку, у  которой  другие  взгляды  на  образ  Смерти?” – думалось  ему. И  тут  он  увидел  нечто  очень  странное: на  шее  у  женщины  висел  причудливый  золотой  кулон  в  форме  косы. Страшные  подозрения  закрались  в  душу  писателя.
- Это  у  вас  что? – тихо  спросил  он.
- А… Люди  придумали, что  я  должна  быть  с  косой… - еще  не  отвлекшись  от  своих  мыслей  сказала  Смерть.
 Писатель  икнул  от  страха  и  повалился  со  стула….
- Ну  Смерть  я,  Смерть… - отпаивая  писателя  валерьянкой, говорила  Смерть  через  полчаса. – Я  же не  за  вами  пришла. Не  бойтесь.
- Вы  не  сердитесь… - бормотал  писатель. – Я  серый, необразованный  человек, я  в  вас  не  верил... вы  только  не  сердитесь…
- Высшие  существа  лишены  чувства  мести, – успокаивала  она  его. – Да  я  и не  могу  вас  раньше  срока  забрать. Вы  пейте  валерьянку, пейте…
 Через  месяц  издатель принимал  у  себя  писателя.
- Что  же  это  такое? – грозно  спрашивал  он. – Вся  книга – на  отлично, но  вот  только  сцены  смерти… Ну, разьве  так  сожно  писать: ”… Смерть  тихо  поцеловала  его  горячий  лоб  и позвала  за  собою  в  рай…”. Что  это  за  слюнявость? Перепиши, пожалуйста…
 А  еще  через  неделю  в  квартире  писателя  зазвонил  телефон. Звонил  редактор.
- Андрюш, ты  не  правь  про  Смерть. Красиво  получилось, – смущенно  сипел  он  в  трубку. – Я  тут   кое- с - кем  посоветовался… Ты не  правь. Ты, вообще, сейчас  что  делаешь?
- Андерсена  читаю,– безмятежно  ответил  писатель. – Неизвестные  сказки.