Обычная история

                ОБЫЧНАЯ ИСТОРИЯ…


Когда-то,   любое утро начиналось  с радости.  Она могла  о нем подумать самые-самые слова…          «Мое солнышко,  мое самое дорогое сокровище... Люблю тебя до самых кончиков волос. Не могу без тебя, совсем не могу»...

И это было так здорово. Он действительно этого стоил.   Простой,  но очень надежный.
И любил ее так же…  сильно…


*****

А сейчас  осень.  Падают  за окном  разноцветные,  но больше  желтые листья.  Жалко их,   жалко  так же,  как и все что кончается.  Хотя,   жалеть себя говорят нельзя.  А почему?  Потому что начинаешь искать виноватого во всех своих несчастьях и никого не находишь. Начинаешь ненавидеть - а некого…  Судьбу?  …  Глупо…

Одна.   А за окном такие же одинокие листья...

Плащ - и она  уже на улице. Идет  по мокрому тротуару,   осторожно обходя каждую лужицу.   А когда были детьми  - шлепали по лужам как сумасшедшие. Почему сейчас все не так?   Ведь никому из  взрослых,  не придет в голову,  идти прямо по лужам…
А сейчас  в  их  зеркальной глади  отражается ее серый  плащ.  И может быть ее мысли…
 
«Что же я сделала со своей жизнью... Как могла?    Одним движением руки, одним
взмахом разрушить все, что так любилось, без чего не жилось»...


*****

Они  познакомились в обычный день,   в обычном автобусе.  Ехали вместе целых  три остановки  и   болтали ни о чем.   Иногда  так бывает…  Слова  не нужно выдавливать из себя, чтобы стать знакомыми  и  близкими.  Слова  сразу есть  и  их не надо выдумывать…
 
«Мне выходить»,  - весело сказала она, «звони», и кинула листок из блокнота со своим телефоном.
«Позвоню», -  попрощался он.

Он  позвонил.  Они  встретились...    Завтра…  И после завтра.  Неделю.  Месяц.  Потом еще…   

Когда он очень просто,   но искренне  спросил:  «Выходи за меня замуж. Согласна?»,  радость захлестнула.  Волной… От волнения  только и произнесла: «Да...»

Марш Мендельсона, и счастье, неподдельное счастье. Обыкновенное,  человеческое.
Уже дома,  когда остались одни,  он прошептал:  «Я люблю тебя!   И  я знаю,  я чувствую, что это взаимно!!»…

А дальше,  слова,  которые хочет услышать, наверное, каждая женщина. 
«Милая!   Я хочу,   чтобы у нас был ребенок.   Наш ребенок»…
Она  согласилась.  Они любили друг друга…   Началась безумная гонка.   Сегодня...
Не получилось.   Ладно!...  Попробуем завтра…

Так шел  день за днем.  Но ничего…   И проснулся страх.   Обыкновенный  страх матери:
«А вдруг вообще никогда не получится? И тогда я потеряю его. Я же не смогу  ему смотреть в глаза.... Он  так хочет детей…»

Она  пошла к гинекологу.   Милая приятная женщина объяснила, что причин для страха нет, что если уж не получится в течение года,   вот тогда и приходите. Потянулись долгие дни ожидания. В душе все возрастал страх.  С  каждым днем он поглощал все больше и больше.


А он...   Он  был милым и добрым.  Он  успокаивал ее.  Говорил, что все получится…
Но тщетно,  она боялась.  И оказалось, что не зря...

Через год  она   снова обратилась к врачу.   Прошла обследование…
Врачу  всегда   сложно произносить такие фразы…  Но  все равно приходится… 
«Простите…   У Вас не будет детей»…

НИКОГДА!!!!...   
Удар…   
Который, казалось,  раздавил  ее!!!   Как сорвавшая со скалы,  и разбившаяся   насмерть…  Она  не знала,   что делать…

Что теперь  делать???    Как жить дальше?   Все словно поплыло перед глазами, завертелось в одном хороводе счастливых дней,  ночей, боли, радости,  ожиданий…
 
Она  не пошла домой. Она боялась  пойти к нему,  рассказать все… Смотреть в его глаза…

*****

В  лужах  плескались  ее  слова,   никогда   и  никому  не сказанные…
«Прости меня, любимый. Как ты живешь сейчас, с кем ты живешь?  Только сейчас я понимаю, какую глупость совершила. Кто вбил мне в голову, что ты вдруг меня разлюбишь?...
 
Ты просил рассказать тебе, в чем причина нашего расставания. Но, наверное,   и даже  сегодня, если вдруг мы встретимся, я не расскажу…  Правда,  теперь,  может быть  уже потому, что боюсь показаться глупой. Да я и есть глупая. И несчастная. Придумавшая сама себе свое несчастье».

*****
   
Осень бросала  на асфальт   капли дождя…    На  опавшие   листья…
Она  шла по лужам,    наступая  на   круги  от капель,   и   не замечая удивленные лица прохожих…    Она, не  боялась  простудить ноги…  Она,  когда-то,   побоялась  сказать  правду… Страх, пожалуй, самая странная вещь, придуманная когда-то кем-то в этом мире.