Some of this hour

В этот  зыбкий час что-то предвещало вечер. В такой час нет ничего лучше, чем  чашка обжигающего кофе с лимоном и очередного романа Камю – книжки для интеллектуалов. Или пара рюмок приличного коньяка в компании с самим собой. И уж на самый последний случай – удобное кресло и черно-белый телевизор напротив. А не эта бесконечная прогулка по порядком потрепанному парку с северным ветром. Холодным и промозглым до самых костей. В парке, где уже нет рябины, с грязно-желтыми листьями под ногами и специально завезенными утками для красоты. Ты медленно идешь по досконально изученным дорожкам и надеешься свернуть не туда. Чтобы,  немного поплутав – искать дорогу домой. Или присесть на уже облупившуюся скамейку и курить, изредка стряхивая пепел на подмерзшую землю. Кутаться в не по сезону одетый легкий плащ и бесполезно поднимать воротник, чтобы хоть как-то согреться. Достать фляжку и сделав несколько приличных глотков, засеменить  к почищенному к зиме пруду. К завезенным уткам. Странные птицы, кажется, только и созданы для того, чтобы быстро-быстро подплыть за очередной подачкой в виде куска хлеба и даже важно скрыться в ближайших кустах. Так и не сказав – спасибо. Впрочем, они же не люди, чтобы еще и говорить. С них достаточно горделивой осанки и пары крыльев. Хотя. Крылья у них подрезаны. Иногда кажется, что и сами утки ненастоящие. Затем и запущены в воду, чтобы было, кого прикормить, таким гуляющим, как я. Можно залезть на любимое дерево и долго смотреть в даль. Но сегодня холодно. И потому надо идти по узковатым аллеям вперед. К выходу. В этот зыбкий час, что-то предвещает вечер. Вечер. А значит тот все же моросящий дождь. Очередь в магазине. И остывший обед на плите. Торопливо сворачивать в неопределенном направлении. Чтобы,  немного поплутав – искать дорогу домой…