Тишина

Тишина... и знакомая комната становится чужой и непривычной. Страхи, упреки, боль, сомнения - они ничего не приносят кроме новых вопросов взамен непонятных ответов.
Молчание словно обрекает на смерть, словно заставляет о чем-то просить, умолять, ползая на коленях. Ты ничего не можешь дать взамен за свою любовь, никак не сможешь ее спасти или сберечь.
Одно мгновение - одна боль, но острая, легко ощутимая... каждая клеточка мозга отмирает и рождается за эту секунду. Казалось бы, так просто умереть, потратить всего несколько жалких мгновений в своей жизни на действительно безрассудную панику, но потом получить покой и много километров вечности в свое полное распоряжение. Никто не уходит из жизни добровольно, всех подталкивают, направляют. Любая мысль о смерти рано или поздно приводит к ней, как маленькая тропинка посреди темного леса, она может петлять, но в конце она все равно приведет вас в самый дальний, потаенный уголок вашего сознания, и именно там вы в первые поймете, как величественно и завораживающие смотрится ваше тело в гробу, отделанном атласной тканью. Мысли… они приносят сначала беспокойство, а потом сладкое удовлетворение….
Сердце бьется так, что, кажется, сейчас вырваться из груди, пульс, кажется, разнесет сейчас голову на миллионы осколков. Ты сидишь, а слезы, которые медленно стекают со щек, не приносят облегчения, а только холод. Наверное, если бы до вечности можно было дотронуться, она обожгла бы своим холодом…
А ты сидишь в углу и стараешься, по крайней мере, только за это старание тебя стоит произвести в разряд божественных творений, ни о чем не думать. Не думать о том, что кровь, медленно стекающая с запястий, падая на пол, громом отражается в сознании. И холод… этот вечный непробиваемый холод… Торжество разума над чувствами. В какой-то момент понимаешь, что только твоя реальная смерть позволит решить, пусть не все, но несколько проблем сразу.
Не чувствуя боли, не слыша подступов удушья, ты рисуешь черно-красную картину своей жизни и превращаешь спектакль, который изначально задуман как драма, в комедию. Так легко и спокойно… Это же разум сделал все это, а не чувства…
И тихим шуршанием ветра отзовется в ночи песнь соловья, освещенного пыльным светом луны. И есть только ветер, который растрепал твои мысли, есть только сон, далекий и крепкий, несущий в себе лишь страх пробуждения. И чарующий всплеск, убегающей как время, воды, и не заданный вопрос, ты снова оставляешь без ответа. Потому что ответ - это всего лишь слова, которые запутались в твоих волосах. И ужасно то обреченное безмолвие, и страх прикосновения взглядов. Потому как только в этот момент, ты хочешь сказать очень много, но не имеешь на это права. Не есть ли это начало???