Судьба

Он ждал. Он  ждал  всю жизнь. Свою такую еще короткую жизнь. Но ему казалось, что он  живет бесконечно долго. Что  Земля родилась вместе с ним и  исчезла в тот  день, когда в холодную ночь ушла она.
Он ждал. Сутки напролет, прислоняясь к стеклу и видя дождь и клубящийся туман.
Он  ждал. Долгими протяжными месяцами. Когда время спрессовывается в единый комок энергии и  затягивается в тугой узел бессмысленных   дней.
Он ждал.  Сжимая  в бессильной  злобе  пальцы в кулак. Сдирая костяшки пальцев до костей от бесполезности ожидания.
Он ловил себя на мысли, что оборачивается   на мимо проходящих людей, если какие-то неуловимые, понятные одному ему детали, напоминали о  ней, что исчезла когда-то в  туманную осень. Напоминали ее походку. Ее одежду. Ее  духи. Ее  желания.
Он выл от одиночества и сдавленных  комнатных стен.
Обои были раздражающе яркими. Давили на  глаза. Он закрывал  глаза и  видел ее.
Он вздрагивал, когда  звонил телефон. Но ему  не зачем было так волноваться. Его номер набирали  не те, и другой конец телефона никогда не отвечал ее голосом.
Однажды он просто  устал. Открыл  окно.  Была осень.    Теперь  почему-то всегда была осень. Встал  на подоконник  и  полетел. Он уже  не услышал как…   
…В дверь звонили. Долго, настойчиво. Потом стали колотить кулаком.
Никто не отвечал.
Он летел.   Летел быстро. Это только во  сне  летаешь медленно. А на самом деле все  было по –другому.
Он не слышал. Не слышал, как все-таки открылась дверь. И в квартиру вошла Она. Кого  он  ждал всю жизнь. Кто приходил к нему по ночам.Кем  он грезил на яву.
Его судьба.