Питерское

Я собирала этот Город по кусочкам. По маленьким страничкам, пытаясь запомнить хотя бы строчку или одно единственное слово, произнесенное в этом Городе шепотом. Я ходила по его мостовым и бульварам, дотрагиваясь пальцами до листьев, железных оград и вдыхая воздух белых ночей, пропитанный густым туманом. Я возвращалась по тем местам , по которым прошла. Но это была уже не я. В этот Город нельзя возвращаться со старыми мыслями и привычками. Не примет он тебя. Пригласит в гости, но не примет как хозяина. А я очень не люблю быть гостем в любимом с детства Городе. Не я разводила мосты в штормовым Городе, не я кричала " Свободна!!!". Не та я, другая, настоящая. А та ? Не знаю. Она исчезла и растворилась в Городе. Стала пушистым облачком и серебряными каплями дождя. Кажется, нет этого Города на карте. Почему- то туда очень трудно попасть. Расстояние то всего ничего, а попасть трудно, и уехать из него практически невозможно. Что за магия этих мест? Пропитанных болотной тиной и костьми людей, кто назло всем ветрам и непогодам строили этот Город? Какая-та совершенно необъяснимая мистика, заставляющая возвращаться в этот Город снова и снова уходить из него. Не отпускает. Протягивает свои дороги - щупальца сквозь сотни километров. Зовет старая Питерская железка в дорогу. Трудно находится на Комсомольской, ноги сами идут на перрон Питерского вокзала, чтобы вздохнуть ноздрями питерский воздух, занесенный в столицу зеленым поездом… И ищешь этот Город в Москве, забывая, что строили Город наперекор столицу-матушке, в пику ее кривым улочкам и захламленному воздуху. Его все равно можно найти. Он вырастает из разбитых осколков, из недопетых песен, недослушанных историй. Из ветра и дождя. Из векового гранитного камня. Из белых ночей и мокрого снега. Из солнечной ночи и штормового утра. Кусочки мозаики, которую всегда складываешь по-разному. Мозаика из камешков.. из кусочков-гранитных камешков. Кусочки - камешки разбросаны повсюду. На них натыкалась, хотя они здорово пряталась, а когда хотела найти, они скрывались от меня.Мозаика из них получалась забавная...

Камешки - кусочки нынешнего безразличия Старого Города... Они специально попадались под ноги, чтоб все знали - нынче им все равно... И они давно уже просто так. An sich...

Они просто ждали, что когда-то им не станет все равно и когда-нибудь их возьмут в руки и они не будут просто камешками с пыльной мостовой Старого Города

Ты - камешек. Я - камешек... Нам все равно... Мы холодные камни, променявшие тепло краеведчески музеев на холодные ласки Балтики и никомуненужность..Теперь мы останемся в Городе навсегда.

Мы выбрали. Мы камешки... Мы кусочки Города. Настоящие камешки - мы...камешки, хранящие свет белых ночей, пропитанные их янтарным блеском. Камешек ты…- такой немножко неровный с какими-то смешными вкрапинками, похожими на кристаллы, камешек я - большой смешной и надутый от одиночества и накрапывающего дождя.

А есть еще и большие камни.. Фи! Да ведь? Ведь фи? Ну и что, что им выше видно. Камень должен лежать на земле, а не тянуться в скорые поезда... Я - камень. Ты - камень. Петербург... Камень...

Петербург, он плавучий камень из нас -камешков. Он не может по-другому. Он должен тянуться и расползаться влезать в сумки к своим гостям, щекотать им нос когда они пьют пиво, брызгать их соленой водой., обрушивать на них все ветры мира... и кричать раненой чайкой над заливом.. когда пытаются эти гости поднять камешки -нас и унести с собой... Кусочки-камешки-мы лежат на полке храня тепло и свет Города.
Нас нашли на берегу Залива…
Там, где кончалось железнодорожное полотно.
Там, где кончалась земля и начиналось море.
Там, где небо сливалось с волнами Залива.
Там где ракеты походили на белых больших птиц.
Там где Город уходил в небо...