Потом

Я тихо сидел у окна.... Звезды молча смотрели на меня, а я не смотрел на них.
 Я смотрел на море, на то как волны медленно набегали на берег и лениво
отползали, оставив после себя влажные камни. За спиной тихо потрескивал камин, обдавая
 тело теплом. Мне было хорошо, тихо и спокойно. На дворе был ноябрь, стояла золотая
осень, мое любимое время года, за стеной спала моя любимая женщина. На столе, рядом
с кружкой напитка из маленьких цветочков, я никогда не мог вспомнить как они называются,
 но мне нравилось пить его горячим, наслаждаясь его слегка терпким вкусом, лежала
недописанная рукопись. Днем я, взяв с собой еды гулял по окрестностям, наслаждаясь
 последними золотыми днями, щурился на солнце, пиная ногами опавшую листву, вдыхал
свежий прозрачный воздух. Я ходил просто так без цели, а в голове потихоньку, крупица
 к крупице складывалась книга, которую я мечтал написать всю жизнь, и к которой смог
придти только сейчас. Только находясь здесь, в этом месте, в доме своей мечты, на берегу
 моря, я наконец обрел покой и удовлетворение в жизни. Мне больше ничего не нужно было,
рядом был любимый человек, тоскливый крик чаек, чай вечером на веранде, увитой плющом,
под искры самовара и стрекот цикад. У меня было все чего я хотел. И теперь я писал книгу,
 книгу своей жизни, жизни которую прожил я, которую прожил тот, что внутри меня. Книгу
о звере, которого я пробуждал несколько раз в себе, и которого столько раз усмирял ценой
 потерь. Я писал книгу о том, что значило для меня все, кем для меня были люди, которые
прошли по жизни рядом со мной, те на которых я мог опереться хотя бы на долю мгновения.
О людях которые опирались на меня. О тех кто просто прошел рядом и чем-то задел меня.
О тех кому я посвящал стихи, ради кого рисовал картины. О людях которым я дарил цветы,
 признавался в любви, о людях которым я писал письма, а ведь когда-то я совсем не умел
этого делать, но боль разлуки заставила научиться. Я писал о местах где мне нравилось
быть, где мне были рады и где не были, но я хотел быть. Я писал о том что сделал, и о том,
 что не успел. Я писал о жизни, о жизни которую я прожил, и о жизни которую не смогу
прожить. О любви которая у меня была, и о любви которую я придумал. О танцах которые
 я станцевал, и о тех, которые не смог, но так хотел. О музыке которую писал, и о той
о которой только мечтал.    Я писал о жизни которую прожил, и которую не смог.
 И сейчас, сидя за столом, потягивая пряный напиток, я пишу последние строки, о
 любви которую смог найти и о доме который нашел меня.