Маленькое сердце, завернутое в платок, катится по дороге.
Катится на встречу ветру.
- Откуда знать, что это сердце?
- Стук слышу.
- Это в дверь стучат, долго уже, а ты в окно влипла.
- Мое это сердце, оттуда и знаю.
После таких слов должна, по идее, наступить тишина. Нет. В дверь действительно стучали. Настойчиво... Но здешние жители никогда не славились любопытством, а уж любовью к незваным гостям и прочим неожиданностям тем более.
- Опять за старое. В который раз ты его бросаешь? Что, думаешь ветром унесет?
- Да ничего я не думаю. Мешает!
- А пустота вместо сердца мешать не будет?
- Пустота? Да как же пустота-то помешает? Это же ничего. Ничего никому не мешает!
- "Никому" может и не мешает, а тебе? Ты только подумай, кто может поселиться в этой пустоте. Сердце - оно твое, привычное.
- Не хочу я ничего думать. Пусть его ветер теперь носит.
Пыльная буря
© Copyright: D.I.N., 2002
Свидетельство о публикации №202100400128
Свидетельство о публикации №202100400128
Рецензии