Ворон

Я смотрю в окно на ворона, а ворон смотрит на меня. Он сидит на березе и с интересом смотрит своими бусинками черных глаз. А ветер раскачивает березы и ворон качается вместе с веткой, на которой сидит. Ему хорошо на этих ветках, как на качелях вправо-влево, вперед-назад. Изредка взмахивая крыльями, птица задумчиво издает леденящий кровь крик и снова придается философской задумчивости.
Солнце время от времени выглядывает из-за туч и мгновенно покрывает золотом березы и вместе с ними ворона.
Стайка воробьев истерично прыгает по веткам, переругиваясь друг с другом, и затевая небольшие потасовки.
Вверх вниз, вправо влево. Ворон все так же смотрит на меня и в то же время делает вид, что увлечен собственными мыслями. Но я-то вижу, ворон ждет. Недолго ему осталось ждать. Вверх вниз, вправо влево, веки закрываются, перед глазами образ иссиня-черной птицы.
Яркий свет бьет прямо в мозг  и темнота.
А черная птица, взмахнув своими огромными крыльями, уносится прочь, унося с собой очередную душу.