Осень

     Она никогда не приходит чувствительным к нежности утром. Ее жизнь - дождь, ее игра - слякоть, ее месть - убитые временем листья.

     Кружась в медленном танце заколдованных улиц, она неслышно подкрадывается к тебе и по-женски жалобно смотрит в глаза. Хочется отвернуться, убежать, выцарапать усталую зелень безнадежности и уткнуться в копну растрепанных волос, трепетно-жадно вдыхая пряный запах мгновенья...  но приходит ночь, и ты понимаешь, что ей абсолютно все равно, кто погибнет завтра. Может быть, это будешь ты?

     Какая разница... Важен только миг, осуждаемый будущим.... важен только шаг. Один-единственный шаг. В пропасть? Нет... пусть это будут ее объятья, обжигающие дурманом пассивной веры в светлое "потом"; пусть это будет костлявая ладонь, которая неожиданно заботливо прижмет тебя к своему, еще теплому, телу. И вновь захочется довериться жестокому ангелу, беззащитно всхлипывать и растворяться в мягкой грусти прошлого. Или - настоящего?

     Она заплачет вместе с тобой, покрывая хрустальными поцелуями-капельками чувствительные к подобным ласкам губы, альтруистично вбирая в себя закостенелые  признаки депрессии и меланхолии.

     Доверься ей, не бойся - ты не первая. Она спасает тех, кто способен услышать ее тихую песню-шепот. Тех, у кого хватает мужества вернуть ее хозяину Жизни - неумолимому Времени. Прошептать "спасибо" каштаново-золотистому "вчера" и встрепенуться под брызгами прозрачного "сегодня".

     Слушай...