Случай

Незнакомец. Черное пальто. Черная шляпа. Длинные темные волосы. Небрит. Руки в карманах пальто. Сутул. Идет тебе навстречу. Страшно? Настораживает. А вот добавим. Темно. Фонари здесь не работают. Людей на улице уже нет. Поздно. Спят все. Завтра понедельник – всем на работу. И тебе в школу. А тут этот незнакомец навстречу. Страшно? Жутковато. А вот еще и взгляд у него серьезный, исподлобья. Суровый? Или просто серьезный? И губа разбита. Не кровоточит, но подпухшая и с ссадиной. И сигарета в зубах. Страшно? Мало ли что там у него в голове, под шляпой-то этой. А чего руки в карманах? Что он там зажимает? Страшно? Ой, да, что-то страшно. А если собака с ним? Не доберман, не питбуль и даже не стаффорд. Колли. Хоть мода на них уж давно вышла. Нет. Тогда не страшно. Чего тогда бояться. С собаками – они нормальные. С собаками – они злыми не бывают. Если с собакой, тогда все ясно – на прогулку вышел мужик. Но собаки с ним нет. А если вместо собаки с ним еще один, пониже ростом, тоже сутулый, но не в пальто, а в плаще. Светлом. И без головного убора. И тоже руки в карманах держит. И молчат они. Тогда точно страшно. Но и второго с ним нет. Один он. Идет себе и идет. Идет навстречу, еще шагов пятьдесят между вами, смотрит в землю, жуя воспаленными губами сигарету. Все равно страшно. Вот страшно и все.
Вот кому точно не страшно, так это твоей пьяной компании. Да и тебе нечего бояться – вон вас сколько. Впятером-то одолеете, если что. Если что? Да мало ли что.
Разминулись. Ну и взгляд у него. Или показалось? Может, вообще на вас не посмотрел, а так – показалось?
--Эй, мужик!
Это Димка. Чего это он? Дурак что ли?
--Ты чего? Дурак что ли?
Шепотом, чтоб мужик не услышал.
--А хули он бычком мне под ноги плюется?
Ну вот вы стоите, развернулись, ждете реакции. Мужик тоже остановился. Не оборачиваясь, достал руки из карманов пальто. В левой – пачка сигарет, в правой – зажигалка. Молча закурил, спрятал руки обратно в карманы, медленно повернулся всем телом. И молчит. Смотрит. Зло так. Или не зло. А как-то странно.
--Мужик, те че? Нарываешься?
Ой дурак, Димка, дурак. И все остальные – тоже дураки. По шагу навстречу мужику сделали. И ты тоже сделал, а куда денешься? Коллектив. Мужик не двигается. Чего ждет? «А и в самом деле, чего это я жду?» - решил, наверное, мужик. Потому что развернулся и спокойно пошел дальше. Туда же, куда и шел. Словно и не было ничего.
--Нет, мужик, погоди!
Димка ни с того ни с сего подлетает к мужику сзади и бьет его кулаком в затылок. Вроде, с виду и не очень сильно бьет. Но мужик со стоном опускается на колени, роняет окурок и грузно накрывает его своим телом. Вот теперь точно страшно.
--Ты че сделал?
--Ты че – убил его что ли?
--Да вы че? Не убивал я его!
--Бля, пойдем отсюда, а?
--Не, погодите. Мужик! Ты чего, а?
Мужик закряхтел и зашевелился. Поднялся на колени.
--Блять. По больному затылку, сучонок.
Вот. Теперь тебе должно быть уже не просто страшно. Теперь тебе надо бежать. Бежать изо всех ног. Раз раньше не убежал, теперь – самое время. Потому что мужик уже на ногах. Пальто испачкано. Шляпа на земле. Волосы растрепались. И руки его уже не в карманах. И в правой – пистолет. Все.
Нет, не все. Четыре выстрела. Еще выстрел. Еще. Нет. И тот не убежал. Все лежат.
Мужик плюнул, отряхнулся, осторожно потрогал затылок, поднял шляпу, отряхнул и ее, надел, закурил, снова плюнул и ушел.
А вот теперь – все.