Мне не понять...

Еще одна история, которую я слышала. Рассказывал кто-то из семьи моей одноклассницы.
Был у них в родственниках дядя, допустим, Дима. Жил он в Ленинграде - не успел эвакуироваться. Дом вроде как стоял – не разбомбили. В середине девятисотдневного кошмара Дима видит, что к нему откуда-то ползет мышонок. Не может такого быть, подумал Дима. Все умерли, а кто не умер – тех уже давно съели….Но мышонок был живым.
С этого дня блокаду они проживали вместе.  Дима делился с ним хлебом, а Мышонок был просто благодарен. Дима рассказывал ему про себя, свою семью. Мышонок слушал и попискивал, будто бы соглашаясь.
И вот – прорыв! Люди плачут от счастья и от горя. Люди смеются. Они верят и не верят. Всеобщая любовь всех и ко всем. Дима прибегает домой. Он зовет. Мышонок приходит. Залезает на колени, и Дима берет его на руки. Он рассказывает про победу, а Мышонок попискивает, будто бы соглашаясь. Дима легонько щелкает Мышонка по носу. Этого дружеского щелчка Мышонок не выдерживает. Он умер.
На этом месте рассказа некоторые из слушателей засмеялись.
История на этом не закончилась. Дима похоронил Мышонка во дворе. Он приносил ему на могилку крошки хлеба. А потом и цветы. Он разговаривал с ним. А потом была Победа.
И некоторые снова засмеялись.
Я не понимаю, над чем они смеялись. И никогда не пойму.