be there

Ты ветер. Ты ветер и тебе все равно. Ты только что из Вьетнама, где ты трепал волосы маленьким женщинам на реке, которые полоскали белье. На обратном пути ты застал на глухой дороге двоих любовников, у которых спустило колесо, и они, плача от бессилия, целовались и бешено раздевали друг друга. Ты прошелся по их разгоряченным шеям и плечам, скользнул по щеке и шепнул в ухо пару непонятных им слов. За несколько часов до этого, в Копенгагене тебе радовалась женщина, которая только что родила сына. У нее были очень тяжелые роды, и она ждала глотка свежего ветра, как дара небес. За тебя пили в том милом португальском рыбацком поселке, где ты обычно приносишь рыбакам и их семьям лучшие уловы на всем побережье. Потом ты дико развивал волосы черноглазой красотке, которая неслась на своем белом кабриолете из Сан-Франциско в Лос-Анжелес. Ты выдавливал слезы из ее глаз, но ее это не смущало, потому что она любила тебя, любила жизнь и холодный виноградный сок. В Рио-де-Жанейро ты обычно любишь побаловать этого слепого старика, наиграв его любимую мелодию на листве деревьев в парке, где он обычно сидит вечерами. А сейчас, перелетев, через La manche тебя ждут впереди зеленые просторы Ирландии, где, как нигде, ты волнуешь траву и будоражишь реки. Тебе это нравится.