Ветер с запада

На моем лице застыло отсутствие. На твоем - окурок нашего отпуска. Ты смотришь в мои прозрачные глаза и злишься, не находя своего отражения. Я смотрю на запад. С точки зрения географии это может быть восток, север или юг, но я точно знаю, что смотрю на запад. Мой взгляд требует перемен, переменной облачности, твоего отсутствия по правую руку. Твой взгляд оттягивает мне плечо. Мои руки ноют от постоянного превозношения тебя, мой язык давно отсох и болтается на ветру, поскрипывая, как дорожный знак. Ты отвечаешь на вопрос, который я не задам. В ответе - твое лицо, первое, число - единственное. В моих глазах - двенадцать платформ, одна из них - моя, тринадцатая. Ты протягиваешь мне темные очки, иллюзия, я не вижу тебя и без них. Твой билет недействителен, я позаботилась об этом. Нет, промолчи, не искажай свои зеркальные черты отражением моего равнодушия, это губительно, для чувствительной кожи. Да и потом, туман, ты рискуешь остаться в дураках... Сорок восемь часов, как приговор. Отсидеть, надеюсь, мой гроб будет просторнее. Четверо заключенных, шанс, что другой не прийдет - один из четырех, и кожаный занавес. Пьеса на двое суток. Казнь - отсутствие зрителей.... Держи, мой подарок. Твой поезд в семь ноль восемь, но лучше опоздай, притворись мужчиной... Мягкие сумерки такси. "No smoking". Got a light? Of course. Thank you. You"re welcome. Wrong, I"m actually leaving...