О нас

Часто ли мы встречаем людей по настоящему своих? И часто ли это чувство бывает обоюдным?
Прожив какую то часть своей жизни, ты ловишь себя на мысли, что до коликов в животе боишься смерти. Напрашивается - значит я труслив?
Получив свободу, лелеянную годами, на знаешь что с ней делать. И с ужасом осознаешь, что в придачу к этой свободе, ты получил Одиночество, о котором не мечтал никогда, и даже не заметил, откуда оно возникло, как настало, когда было осознано. Ты ничего о нем не знаешь, кроме того что оно есть... незримое, ненавязчивое, и в то же время, не дающее о себе забыть.
Только живя один, начинаешь познавать себя. Почему то, в окружении родителей, братьев и сестер, то ли попадая под их влияние, то ли пытаясь выглядеть по образцу желаемого родителями ребенка, чувствуешь себя совершенно не тем, кто ты есть на самом деле. И получив возможность покопаться в себе, с ужасом и некоторой долей разочарования обнаруживаешь, что ничего уникального в тебе нет, ничего уникального ни в тебе, ни в происходящем с тобой.
А казалось...
Казалось - дайте мне раскрыться и я вам покажу... дайте мне свободу, и я сотворю.. обязательно обнаружу в себе талант зарытый где-то глубоко.
Все мы ждем чего то , что хуже - ищем.
Заметив малейшую кривизну, фыркаем носом и швыряемся своим, возможно, счастьем. Ждем всплеска, который вывернет наизнанку. Гоняемся за страстями. Просто симпатия, переходящая в привязанность, которая возможно гораздо надежнее чем то, что называют любовью, нас не устраивает. Не учимся на ошибках. Ни на своих, тем более на чужих.
Идем по трупам, незаметно превращаясь в то что под ногами.
Пробуем все. Чтобы знать, что нам нравится. Это ли причина? Или мы просто настолько слабовольны, что не можем сопротивляться низменным инстинктам. Жалеем ли потом?
Нет. Убеждаем себя, что все так живут, заранее зная, что это не так.
Мы той породы людей, которые только физически схожи с основной массой людей. Мы - Уроды.
Мы уродуем себя, не зная к этому причин. Тяга к саморазрушению. Живем моментами. Сегодня счастлив, и хорошо. Кто -то сказал что это счастье.
Я жил, живу. Не то. Сегодняшним живут те, кто не верит в завтрашнее, не ждет его. Разве это счастье?
Удивляешься, что ничто надолго не может тебя заинтересовать. Прощаешься, плюнув на то, слаб ты при этом, или наоборот смел. Не думая ни о ком кроме себя, и считая это единственным "выходом", отталкиваешься и летишь в бездну, но, то ли ухватившись сам, то ли зацепившись случайно, остаешься. Хотя какая то часть тебя, в этом круговороте теряется. И опять ты не тот, что был до этого. тебя опять становится меньше....