Умереть в 25

Ты мне говоришь: "Я лучше умру в 25, но буду жить как хочу, делать что хочу... Если трахаться, то кого хочу и без презерватива... Если пить - так пить до упаду, курить - так курить, колоться, нюхать, гулять, кричать, одеваться как угодно... Один раз живем! Короче, эти 25 - как для тебя 1000, которую ты не проживешь, - повторяешь ты мне, - и ничего в памяти твоей не останется. А я... Я... Я буду свободным..."

Вот она - свобода. Свобода. Я слушаю его и хочется мне побежать за ним. Пойти. Это так легко... Прожить 25. 100 намного труднее и не факт, что завтра машина не задавит. Или не застрелит вот такой же, который живет 25. Но я не могу. Слишком люблю жизнь. Нет, вернее, корни во мне сильные, будь они неладны. Тянут к земле, засталяют любить ее, жить во имя нее, смотреть и радоваться небу, речке, деревцу, жить во имя будущих моих корней, росточков-детишек. Я сижу, читаю дома книги, чувствую, нет, знаю, что он не прав. А так хочет перетрахать весь мир. Всех самых красивых девчонок. Иметь их, иметь весь мир в одном месте. Накуриться, упиться, угнать дорогое авто  и разбить с истерическоим смехом его в хлам. Каждый день - как последний. Каждый день - как целая жизнь.

Я доживу до ста, я прочитаю тысячи книг, я напишу про твои 25, мое 100-летнее дерево даст множество плодов и мой дух еще будет тлеть тысячу лет, потому что... станет свободным. Дух станет свободным - не тело. Дух не может умереть.

И только в 100-летнем возрасте, закрывая в последний раз веки, я единственный вспомню о тебе... И ты прав: ничего, действительно, в памяти за эти 100 моих лет не останется. Умрет вместе с материей. Как и твоих 25.